JIM MORRISSON SOBE AOS CÉUS

                                                                                              Zaira, este é pra você

- Anda, acende meu fogo, me leva pro outro lado.

- Tarde demais, baby, tarde demais. Eu já estou lá, mas eles chegaram antes.

- Eles quem?

- Os mesmos, os mesmos que tingiram de sangue as botas de Lorca. Já estão no corredor. Não há mais tempo.

- Abra a porta, me leva...

- Você não iria gostar. Não tem fim.

- Não importa, quero ir.

- Não, não iria gostar de ver.

- Mas não é um jardim de tulipas brancas?

- Não mais, baby, não mais. Não fui Ulysses o suficiente. E o gosto amargo daquele beijo não sai de mim, não sai.

 - O que você vê agora?

- O horror, o horror, e depois um jardim de pedras a perder de vista.

- Volta então, não me deixe, tenho medo.

- Tarde demais, baby, tarde demais, this is the end. Eles já exibem minha cabeça numa vitrine.

- Onde?

- Você não está vendo?

- O quê?

- Os cavalos, os cavalos! Eles foram jogados ao mar, sem nenhuma chance, sem nenhuma chance.

- O que faço eu então, Jim?

- Lembre-me pelas palavras, baby, pelas palavras, apenas isso, em memória de mim.