NATALÍCIO

Depois da luz hiperofuscante, depois que alguém de branco o segura pelas pernas e o balança, de cabeça para baixo, e lhe dá tapinhas nas costas, depois que quase se esgoela de tanto chorar, ele, não tem dúvida, ele vê.

— Quem é a Senhora?

Bem-vindo ao Inferno.

— Por Deus, quem é a Senhora?

Por Deus, como vocês indagam...

— Isso... Que é isso em sua mão?

Vou jogar, agora, para cima.

— ?

Se der cara, você perde.

— E se der coroa?

Você não ganha.

Ergue-se, num supetão. Já sentado, resfolega. Sua em bicas, o coração na boca, o corpo trêmulo. À frente, na parede branca, O Grito, de Munch, instantâneo preciso do que passara? Por Deus, nem os urros horripilantes que dei não a acordou!

— E olha, Nat, olha que meu sono é luva de pelica, você sabe...

A moeda furada... A mão descarnada da Velha... A moeda furada na mão descarnada da Velha... O resto, ah nem que forcejasse o resto não vinha, o resto deslembrava, o resto era branco, o resto era leitoso como a pele da mulher que, a seu lado, dormitava com os anjos, nua e linda, a bunda para cima, monumental.