GREGA

Não era grega, acho. Mas quando pela primeira vez a vi, a impressão foi a de que, com elegância, o tornozelo à mostra, preso por uma corrente, acabara de descer de um óleo na parede. Sim, Dominico Greco! Não que fosse, mestre, exatamente igual às donzelas longilíneas que seu gênio retratou. Mas quase tudo nela, quando não alongado, era generoso. Fêmea perfeita. Mãos, dedos, o par de pernas torneadas, os quadris, os seios balouçando, o pescoço, o brilho dos olhos, o dorso nu, enfim, menos suas vergonhas, me certifiquei somente depois, não mediam mais que duas polegadas.

Grega podia até não ser, mas assim se movimentava. Foi o bastante para que eu passasse a venerar o solo em que ela pisava, nada de túnica a lamber o chão, o espaço que ocupava com o corpo longo e ondulante; na praia, a areia fina, fofa e quase invisível que ela removia com os pés por onde passava, na verdade se curvava em sinal de respeito.

Se grega ou não, o fundamental é que era uma deusa. Ártemis, Hera e Afrodite reunidas ou um pouco de cada qual. E nem perdeu a aura divina no dia em que se mostrou a mim como veio ao mundo. A genitália? Lisa, alva, pequenina, sem pelos na pele branca.

Não era grega, agora posso dizer. Mas quando pela primeira vez minha espada de fogo, fremida, rasgou-lhe o ventre, Zeus, do alto do Olimpo, iracundo, disparou suas flechas de ciúme.