Confraria Tarântula

CONTOZINHO DE NATAL

2011-12-25T15:43:00.000-08:00

A menina, sentada em seu regaço, foi aosolo. O corpo, depois de arremessadopara trás, imóvel. Um vermelho mais intenso do que o de sua roupa escorria,ainda aos borbotões, de seu peito. Abarba e os cabelos brancos e longos desprenderam-se do bom velhinho, e a menina, ainda no piso, descobriu que Papai Noelnão existia.

OSTRAS, LIMÃO E SAL

2011-12-11T11:10:00.001-08:00

O TRIELO

2011-12-05T15:48:00.001-08:00

BLONDIE
DE ONDE VEM

Um ponto no infinito. É o que a objetiva capta quando a cortina se abre. Quando avança lentamente uma imagem trêmula surge no canto. Sob um sol causticante. Um só corpo é o que parece ser. Quando se fecha aí se vê. Não é o que se pode chamar exatamente de marcha lenta. Movem-se por inércia. Não são as patas que removem os grãos é que as impulsionam. Os joelhos já não dobram mais.

PARA ONDE VAI

Eles avançam. No desfiladeiro se deixam arrastar sob o olhar atento de um caramujo do deserto que enterra a cabeça na areia aos primeiros gritos do coiote. Tão descarnados. Tão sedentos. Difícil dizer quem é homem quem é montaria.

QUAL O SEU NOME

Desviada para o lado esquerdo a cabeça baixa pela força gravitacional abandonou o movimento do pêndulo. O chapéu mais ainda. Não impedem que o sol siga abrindo crateras. O charuto no canto da boca o barulho do vento na noite passada apagou.

NINGUÉM JAMAIS SOUBE

Ainda assim ele segue. As rédeas seguram a mão esquerda. Mas não se engane quem vê a outra dormindo sobre o coldre. Está atenta. E formigando.

Vamos. Faça o meu dia.

TUCO

A natureza não foi generosa. Mas a ele deu ouvidos atentos que, à distância, ajudavam-no a distinguir os diferentes sibilos da serpente. Com os olhos, sempre piscando e girando de um lado a outro, à frente, movimentava-se em silêncio. Fez-se intimo do calor do deserto, provou do veneno do escorpião, e sobreviveu. A dignidade, esta se foi cedo. Do pai, nunca soube. Da mãe, não se recorda do dia em que a viu sóbria. Mas nada disso importa agora. A vida cuidou de fechar-lhe o coração, deixando-o duro como uma rocha. Não fosse pelo ar de desamparo que, quando descuidado, denunciava o sofrimento e a amargura, não seria arriscado dizer que nunca perdia o bom humor. Alguma dor que não tivesse experimentado? Não. Por isso, viver com a corda no pescoço fazia parte do jogo, mesmo quando não havia um anjo louro à retaguarda.

OLHOS DE ANJO
Quando cavalgava, mantinha curtas as rédeas e tesos o pescoço e a cabeça do Puro Sangue, o que conferia mais elegância ao trote. Uma raposa, cujos olhos miúdos brilhavam com o tirilintar de moedas de ouro. O chapéu, não exatamente negro, escondia a calvície avançada. O cachimbo, quando preso a um dos cantos da boca, tinha outras utilidades. Assim como para suas reflexões, usava-o também para destilar o veneno que expelia com um olhar contido. Botas e esporas lhe proporcionavam um caminhar firme e pausado. A mão direita, sempre próxima ao coldre invertido e do lado oposto, chamava atenção pelo dedo médio, cuja falange fora decepada com um punhal pelo próprio pai quando ele ainda era uma criança inocente. Não agia por ódio ou ressentimentos. Pragmático. Matar era apenas um negócio, o que não impedia de exercer o ofício com rigor excessivo e sangue-frio. Por isso a frieza no olhar, a impressão de que quase não respirava, a crueldade sem limites. Mas, sejamos justos: ninguém podia acusar-lhe de que não cumpria sua parte nos tratos, mesmo que para isso tivesse que se portar como agente duplo.

FALANDO COM ELA

2011-11-13T07:39:00.001-08:00

Quando entro, seus olhos estão voltados para o teto. Não é azul. É branco-neve. O que ela vê? Nuvens sobre um céu azul!

Aproximo-me. Digo oi. Desvia olhar, assustada. Olha-me fixamente. Não pisca. Por alguns segundos, deixo que aqueles olhinhos miúdos penetrem minha alma. Espero uma reação, uma palavra. Percebo o esforço pra me reconhecer. Mas, somente me olha. Não há brilho nos olhos, cujo olhar é opaco, vago, perdido em algum lugar longe dali, muito longe. Em que mundo vive agora? O corpo guardado embaixo de lençóis. São muitos os lençóis. Escondem a fragilidade e toda uma vida de entrega e dedicação. Quase que já não existe corpo debaixo dos lençóis. Quase não existe mais vida.

Depois de muito me olhar, com um esforço supremo, balbucia alguma coisa. Aproximo-me mais.

É a minha rosa? (Sempre me chamou assim. Diz que sou o filho mais bonito do mundo).

Tento me segurar.

Pergunto como ela está.

Responde que está viva

Digo que bom que a senhora está viva.

Ela volta a fixar os olhos no teto branco e frio.

Uma lágrima escorrega pelo canto do olho, que a mão trêmula tenta enxugar.

O braço direito começa a tremer.

Pergunto se sente frio. Com dificuldade, balança com a cabeça e sussurra baixinho. Pelo movimento dos lábios percebo que diz que sim.

Mas não está tão frio assim, penso.

Fico preocupado e chamo a enfermeira que verifica a pressão, o batimento cardíaco, os sinais vitais.

Tá tudo bem, deve ser a emoção.

Eu olho pra ele, os olhos parecem nadar. Mas não diz palavra. Com o auxílio da bengala, ensaia se levantar da cadeira e se aproximar, eu peço que ele fique sentado, não se levante.

Quando a enfermeira sai, eu me aproximo novamente.

Quem é você?

Seu filho, a rosa mais bonita do seu jardim.

E os velhinhos?

Que velhinhos?

Eles já comeram?

Sim, já estão alimentados.

Começo a acariciar seus cabelos e brinco. Digo que estão muito brancos, parecem novelos de algodão e que precisa pintá-los.

É verdade, ela diz. Em seguida, ensaia um sorriso que, de repente, interrompe.

Gosta de cafuné?

Gosto, mas me fale a verdade, os velhinhos já morreram?

Que velhinhos?

Aqueles velhinhos. Eu prometi a eles que não morreriam. Não antes de...

Não morrerão, tranqüilizo.

Ela volta o olhar pro teto cinza-escuro.

As nuvens estão carregadas, vai chover hoje!

Ele sofre calado. Será que é de arrependimento?

46

2011-11-03T06:58:00.001-07:00

Quando Ismália Palácio das Dores batizaram,
Hitler invade a Polônia.

Quando, já no Colégio das Irmãs, ouve o badalar repentino dos sinos da São Benedito
não sabe como sabia que casas se estavam queimando na cidade como
se Therezina a Roma de Nero, diz irmã Natália.

Quando Ismália sangrou, e espantou-se,
Ghiggia, Schiaffino e Obdúlio Varela lacrimejam os olhos do Brasil.

Quando ela, também primeira vez, enamora-se,
e ouve afaste-se desse sujeitinho sem eira nem beira,
Getúlio matara Vargas.

Quando nas aulas de português descochilou
é que Irmã Natália fala coisas como a vida é solecismo, na verdade é um anacoluto, a vida.

Quando a casam, e então Ismália Palácio das Dores Guimarães,
os russos arremessam o Sputnik.

Quando a filha veio, e sentiu, em igual dose, euforia e remorso,
Garrincha macunaíma na Suécia.

Quando, falecidos os pais, ela divorcia, e então Ismália Palácio das Dores,
jamais esqueceu que de um rádio vinha Peguei o trem em Teresina
Pra São Luís do Maranhão
Atravessei o Parnaíba
Ai, ai, que dor no coração...

Quando, noite já um tanto desestrelada, nela cessou de vez o antipático sangue,
O povo marcha Um,
dois, três, quatro, cinco mil,
queremos eleger o presidente do Brasil!

Quando Odara, do Natal na véspera, o tamborete sob os pés chuta, e língua de fora fica, e roxo o rosto rui, então Ismália Palácio das Dore
Ismália Palácio das Dor
Ismália Palácio das Do
Ismália Palácio das
Ismália Palácio da
Ismália Palácio d
Ismália Palácio
Ismália Paláci
Ismália Palác
Ismália Palá
Ismália Pal
Ismália Pa
Ismália P
Ismália
Ismáli
Ismá
Ism
Is
I

AULA MAGNA

2011-10-18T04:35:00.000-07:00

Boa noite!
Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis, Machado de Assis.
Boa noite!

MINHA TIA E O PÃO DE AÇÚCAR DE ALGODÃO-DOCE*

2011-08-15T08:15:00.000-07:00

Era só um retrato na parede. Olhei rapidamente, antes de sair. Foi o bastante. A primeira vez que entrei num cinema fui levado pelas suas mãos. Mas essa história eu conto depois. Do que eu quero mesmo falar agora é de como, graças a ela, o Pão de açúcar entrou na minha vida. Lembro-me como se fosse hoje. Ela tinha acabado de chegar do Rio de Janeiro, capital do Estado da Guanabara, fazia questão de acrescentar. Ainda pensava em se casar. Julgo pelas fotografias de biquíni, na praia de Copacabana. Muito bonita. Avaliando pelas fotos, nada indicava que tempos depois seria vítima de um mal que a marcaria por toda a vida.

Esteve no Rio a convite de um primo, estudante de medicina. Primeira vez numa praia. Não foi sozinha, teve a companhia da irmã do primo, que se não fosse assim nossa avó não permitiria. Retornou falando em bossa-nova, garota de Ipanema e de um rapaz cheio de espinhas no nariz cantando desafinado. Colocou um disco na vitrola pra eu ouvir. Não entendi nada. Também, naquele tempo, no meu universo só havia lugar para as jovens tardes de domingo. Mas o que mais me chamou atenção, além das fotografias, foi o fato de ela falar para mim que tinha andado de bondinho no Pão de açúcar. Quando falou em pão de açúcar, eu juro, me deu água na boca. Pensei logo. Deve ser uma montanha de algodão doce. Do jeito que falava parecia ser um lugar, só que eu não conseguia compreender alguém andando de bonde num pão de açúcar. Tinha vergonha de perguntar se o pão de açúcar era feito mesmo de açúcar. Temor reverencial. Ainda pequeno vim para a capital, eu e minha irmã mais velha. Morávamos na casa de nossa avó materna, então já viúva, e com duas tias, filhas suas, uma delas veio a se casar.

Nunca cheguei a fazer aquela pergunta à minha tia. De tanto matutar, descobri que só tinha um jeito de saber. Aguardar o moço que vendia algodão-doce. Ele sempre passava na nossa rua. Era só esperar até o próximo fim de semana.

Foi num sábado, à noite. Naquele dia eu tinha um motivo a mais para comprar algodão-doce. Quando o homem chegou com o carrinho, se dirigiu até ao canto da praça, no local de sempre, ali debaixo daquela algarobeira que hoje não existe mais. Logo em seguida, acendeu o lampião e começou a anunciar em voz alta: “Olha o algodão doce!” Mais alto do que ele eu só me lembro do amolador de tesoura quando passava de porta em porta. Corremos numa algazarra só, os meninos. Quando chegamos, não tomei a dianteira de ninguém, nem mesmo dos menores que eu. Não tive pressa, fiquei por último. Para melhor apreciá-lo fazendo algodão-doce. Rodava aquela manivela, de onde saía um ruído surdo e arrastado. Jamais esqueci aquela geringonça girando, o lampião aceso, as mariposas em volta, os mais velhos dando cocorotes nos pivetes. “Não cheguem mais perto, que é quente”, costumava avisar. A maior expectativa era a de ver os primeiros fios de algodão surgindo, de tão branquinhos me lembravam a cabeça do meu finado avô. O cordão engrossava pouco a pouco, se avolumava até não caber mais, quando então ele parava, mandava fazer fila e, à medida que ia recebendo o dinheiro, enrolava a bola de algodão-doce num pedaço de papel de embrulho. Enquanto não chegava minha vez, fiquei imaginando como seria possível com um carrinho daquele, e somente com a força do braço, fazer uma montanha de algodão-doce. Quero dois, disse eu, quando chegou a minha vez, já salivando somente de imaginar a primeira bola desmanchando na boca. E enquanto ele enrolava o meu, criei coragem para fazer a pergunta. Respirei fundo. “Moço, é verdade que lá no Rio de Janeiro tem uma montanha de algodão-doce?” “Quem te disse isso?” “Minha tia, só que não com essas palavras, quer dizer, ela disse que tem um pão de açúcar e que passeou de bonde nele.” Ele apenas riu, enquanto meneava a cabeça.

Saí dali imediatamente, envergonhado. Se arrependimento matasse... Ainda bem não havia mais nem um só menino maior do que eu por perto. Mangação na certa. Depois daquele dia nunca mais comprei algodão-doce diretamente das mãos do moço. Não que eu tivesse ficado com raiva, era vergonha mesmo. Quando ele chegava, eu pedia a minha irmã pra comprar. Só se tu me der um pedaço, dizia ela. Fazer o quê, tinha que concordar. Tempos depois, ele deixou de passar na rua. Acho que coincidiu com a chegada do parque de diversão na praça. Tinha sempre alguém vendendo algodão-doce e o bom era que era colorido, você podia escolher a cor. Mas não tinha muita graça não. A gente não podia chegar perto, não via o algodão sendo feito, não saía quentinho, não havia mariposas atraídas pela luz do lampião, nem manivela, muito menos o ruído da engrenagem, enfim não tinha aquela mesma magia. E coitados dos meninos de menor tope que não tinham dinheiro pra comprar! Pra eles não tinha jeito mesmo. É que, no tempo do carrinho, depois do moço atender os grandes, os traquinas vinham por trás, sorrateiramente, à cata das sobras. Recolhiam com o dedo os miúdos torrões de açúcar e depois levavam à boca. E ao menor sinal de que eram flagrados se punham a correr, lambendo os dedos e os beiços.

Alguns anos mais tarde, na aula de Geografia Humana, afinal compreendi o que era o tal do Pão de açúcar que minha tia tanto falava. Foi quando o vi na gravura de um livro, assim como o bondinho suspenso no ar por um cabo de aço. Não me contive. Eu me ri. A professora me repreendeu, pedindo que eu prestasse atenção. Hoje, passados tantos anos, às vezes ainda me ponho a pensar por que diabos eu cheguei a imaginar aquilo tudo. Será que pela cabeça dos outros meninos deu-se a mesma fantasia? Será que algum deles ficou com água na boca? Será que fizeram a mesma pergunta para o homem do algodão-doce?

Minha tia nunca mais retornou ao Rio de Janeiro. Continua solteira, ficou mesmo pra titia, como se costuma dizer. O primo? Formou-se em medicina e casou-se com uma colega da faculdade, com quem teve vários filhos. Por esse tempo, ela adoeceu. Até hoje não tem a percepção de que o Estado da Guanabara não existe mais. Quase não saí do quarto e, quando o faz, é para passear de bonde no Pão de açúcar. Ou então para ouvir “Só tinha que ser com você”, num bar de Ipanema. Na parede, outras fotografias, além daquela que mexeu com as ruínas do tempo. É onde guarda a memória de seus vinte anos. Abraçada com o primo, então quintanista de medicina. É quando imagino que aquele passeio ao Rio de Janeiro foi mais, bem mais que um simples veraneio.

HELENA

2011-07-07T04:21:00.000-07:00

Ao contista J. L.Rocha do Nascimento

"Não é por que seique ela não virá que não vejo a porta já se abrindo"

Meu mundo ficariacompleto (com você), por Nando Reis

Aprincípio, bêbado, o peso do mundo sobre sua cabeça, enquanto na cama, otorpor, e a evocação de Helena. Chamou-a até dormir. E teve a impressão de queela viera, em sonho. Linda, estava como da última vez que a vira. Pareceu-lheque reatada a linha do tempo, abruptamente interrompida com o sumiço de Helena.Ou tudo teria sido realidade? Sentia o sabor do batom que Helena costumavausar. O costado da mão convenceu-lhe do sonho.

Então,no dia seguinte, um amigo deu-lhe notícia de Helena. Estava na cidade, paracasar com um colombiano de nome Pablo. Disfarçou o desapontamento, dizendo queagora ela cantaria boleros em espanhol impecável. O jornal, atirado pelo amigo,foi duro golpe. Ali estava ela, feliz. Foi para casa, e ouviu La Puerta repetidamente,ignorando brados de vizinhos, impassível, absorto na imagem daqueles olhosfelizes e amendoados. E naquele dia não dormiu propositadamente, para sonharcom Helena, que esteve presente com ele a noite toda, revirando a cama equeimando lençóis, e, ao sol parir, aflautando canções de Chico, comocostumeiramente fazia nas manhãs, depois de noites báquicas.

Então,escreveu: “Não dormi. Helena também não.”

Nãoprocurou Helena. Nada, nada mesmo, tinha a lhe falar. Disse a si mesmo: estavamorta. Evitou os jornais por uns dias. Debruçou-se sobre o projeto pendente,por horas a fio, todos os dias, varando a noite frente ao Autocad. E a vidaseguiu seu curso, com mudanças de estações e com Maria, Rosângela, Eliza, Ana,Alice, Sônia, Edna, Lindalva, Carol, Sueli, Jaqueline, Luciana, Luíza, Teresa,Marta e...

Bêbado,em uma noite, lembrou-se de Helena. Evocou-a até adormecer. E Helena veio. Comela, a chuva. Viram-na lavar a janela, e desenharam desejos no frio do vidro.Da varanda, viram, enublado, o rio, e dele não exalava a fedorentina de sempre.A cidade acordava quando ela foi embora. Viu sua imagem desfazer-se no canto doquarto, com a certeza de que sonhara. Depois, adormeceu com o cheiro de sexoemanando de seu corpo. Acordou pelos toques do telefone. Tarcísio, excitado,perguntou-lhe se já tinha visto o jornal. Não, respondeu. Então, soube queHelena estava na cidade, com o marido e a filha, Maria. Agradeceu ao amigo.Sonolento, mas praguejando por ter sido acordado para uma notícia que já sabia,pegou os jornais. Todos anunciavam a estadia de Helena na cidade. A mãe,doente, interrompera a administração da família em próspero comércio. Brincoucom a situação. Disse que lamentava não ter sido poeta romântico, e morrer,depois de contrair a mycobacterium tuberculosis, apaixonado.

...JESUS

2011-05-21T06:54:00.000-07:00

chorou*...

________________________________________________________
*Ver restante da minha narrativa em Lucas, Evangelho de.

OLHOS DE ANJO OLHOS DE ANJO

2011-03-11T12:59:00.000-08:00

Quando cavalgava, mantinha curtas as rédeas e tesos a cabeça e o pescoço do Puro Sangue, o que conferia mais elegância ao trote. Uma raposa, cujos olhos miúdos brilhavam com o tirilintar de moedas de ouro. O chapéu, não exatamente negro, escondia a calvície avançada. O cachimbo, quando preso a um dos cantos da boca, tinha outras utilidades. Assim como para suas reflexões, usava-o também para destilar o veneno que expelia com um olhar contido. Botas e esporas lhe proporcionavam um caminhar firme e pausado. A mão direita, sempre próxima ao coldre invertido e do lado oposto, chamava atenção pelo dedo médio, cuja falange fora decepada com um punhal pelo próprio pai quando ele ainda era uma criança inocente. Não agia por ódio ou ressentimentos. Pragmático. Matar era apenas um negócio, o que não impedia de exercer o ofício com rigor excessivo e sangue-frio. Por isso a frieza no olhar, a impressão de que quase não respirava, a crueldade sem limites. Mas, sejamos justos: ninguém podia acusar-lhe de que não cumpria sua parte, mesmo que para isso tivesse que agir como agente duplo.

O HOMEM DA SEGUNDA - FEIRA

2011-02-18T10:43:00.000-08:00

Conto rabiscado na praia do Farol da Barra, Salvador,Bahia.

Cornélio Carnaval augurava relações e segredos. Os instantes pareciam ter o peso da experiência e hábitos de um comportamento austero.

Antes ele olhava Mariana Parente, os olhos atrevidos pela blusa vermelha.

- O que você imagina?

- Não devo revelar.

Aproximou-se dela, fez um carinho com o dedo na mexa loura que pendia da orelha. Mariana Parente sorria com os olhos como se esperasse outro lance.

Ela sorriu com hálito de dentefrício e por um triz não insinuou a cor de sua langerie sob a saia estampada de azul e preto.

Cornélio Carnaval, de gestos sutis, procurava deixá-la solícita e de olhos evidentemente alegres.

Mariana Parente lembrava "uma cavalgada ávida e silenciosa no meio da noite". "Minha loura, gostei", ela pensava de foro contumaz.

Cornélio Carnaval insinuou num súbito sorriso "você gostou, meu bem?”. "Não posso dizer", Mariana Parente asseverou.

"Você gostou mesmo do meu umbiguinho, meu bem?

"Você notou que eu fungava quando acariciava.

"Não quero lembrar, disse Mariana aununcíando sorriso.

Cornélio Carnaval avidamente colhia os instantes medindo as palavras, os olhos, o silencio. Ela parecia gestualizar-se entre o quero mais ou o solícito talvez.

Cornélio Carnaval pensava sutilmente no que Mariana Parente pudesse insinuar ou revelar.

Ele lembrava que ela se mostrava sensível a carinhos no pescoço. Ele ria de olhar querendo puxar as lembranças. Mariana Parente mexia intencionalmente com as pernas em movimentos aparentemente compulsivos.

"Não me olhe assim, não quero que veja.

"Sigo seu olhar, brilho e ansiedade, disse ele.

"Você acha mesmo?

Mariana Parente ergueu-se da cadeira como se o "arrastasse” deliberadamente com os olhos.

Ela ergueu metade da blusa vermelha.

"Não vai me seguir?

"Evidentemente, que sim, meu bem.

Mariana Parente deixava se levar pelo instante, "nos fatigávamos e ele me chamava de minha loura", ela pensou, entre ávida e compungida.

Diante dele Mariana Parente insinuava livre e nem um rastro de" interdição. "Desse geito que ficamos acho que podemos. Mereço mesmo o que se passa conosco. Ele assentiu discreto. Os olhares amantes revelavam entre o desejo, a ansiedade e a discrição.

Olhe minha blusinha, não o estimula?

Apenas você, meu bem, disse Cornélio Carnaval dividindo a atenção dela com o trãnsito na avenida Frei Serafim.

O relógio do carro me levava ao escritório, o trabalho, o métode o rigor. Mariana Parente me olhava sorrindo. No pescoço o fino cordão em ouro, o cisne branco.

À medida em que distância diminuia da íntima presença, Cornélio Carnaval subitamentce inseria no objetivo o sentido do trabalho.

- Mariana Parente o trabalho me chama.

-Conheço isso, meu bem, disse ela.

-Trabalho, trabalho, depois o pleisir, ma bien_.

-Conheço a lógica trabalho e prémio, ela disso sorrindo.

Escritório, cálculo matemático, fichas de trabalho uma ordem aparente, e ao fixar-lhe os olhos, as pernas brancas_, a langerie preta, Mariana Parente uma ordem sutil e aparente.

Diante de Cornélio Carnaval ela instante abria arregalado os olhos, como se dissesse "não faça isso” ou apenas fechava os olhos, o cisne branco, calma et plaisir.

Cornélio Carnaval diante do fremir fungoso “meu amor,mi amore.” Mariana Parente deixava-se encaixar na exata medida, dimensão concreta e abrupta do prazer.

"O que você achou, ma bien? Perguntou ele.

"The love is beutiful, my darling, disse ela pastichando a voz.

Agora que a ciência sabe que a terra está parada e o mundo é azul, quero calma, repouso e uma boa dose de carinho, disse Mariana Parente espreguiçando-se entre lençóis.

Cornélio Carnaval apenas esboçou um gesto solícito como se expressasse “foi bom, ma beute, faça paz, não faça guerra”.

A tarde caía ao toque sutil da vaga expressão "luxe, calma et plaisir.

Mas o dia seguinte se anunciava com o traço da segunda-feira, evidentemente o trabalho, rigor e tambem prazer.

Bezerra JP – Escritor e Cientista

TUCO

2011-02-13T13:54:00.000-08:00

ETNA

2011-01-31T21:33:00.001-08:00

Chegou em casa. Atirou-se no sofá. E disse eu estou acabada. Meus seios estão caídos. Claro que era delírio. Seus seios estão mais rijos que o monte Fuji, disse-lhe, enquanto os tocava. Preciso fazer uma plástica. Conversa! Afastei a blusa e sorvi o gelo do cume, em uma temperatura que parecia o Etna.

A OUTRA

2011-01-16T08:26:00.000-08:00

Não havia córrego de águas claras. Um esgoto de águas servidas, a céu aberto, era o que tinha. Desembocava numa galeria, centenas de metros depois. Ali também se despejavam os dejetos do pavilhão; noutro bueiro, os resíduos da fábrica de sabão. Era, assim, cortada ao meio por uma galeria não concluída. Aliás, dizer que se tratava de galeria não é exato: uma aluvião de águas sujas e fedidas. Necessitava-se fôlego de sete gatos para atravessar para o outro lado, tanta a podridão.

Dividia-se entre dois quarteirões (a palavra quadras não corria, àquela época), que também demarcavam territórios, separando os meninos em duas turmas, os da parte de baixo e os da parte de cima. Nas casas dos da parte de cima tinha mosaico na sala, na copa e na cozinha; nos quartos, taco; picapes Ford ou Rural-Willis na garagem. Era de ladrilho o piso das casas dos pais dos meninos da parte de baixo. Carro na garagem só o Jeep do Seu Viriato, que nem dele era, mas do governo, e o Fenemê do Seu Salvador, que usava para fazer carregamento de areia. Filó, o motorista. O momento certo era quando ele engatava a segunda e da segunda não saía, que era subida. Quando passava em frente à casa do Zezinho, a gente se dependurava na traseira da carroceria. Antes de dobrar a esquina, pulávamos fora.

Na divisa entre os dois quarteirões, bem na esquina, do lado esquerdo de quem sobe, morava um menino, o Cabeludo. Ele também se dividia entre os de cima e os de baixo. Sua relação com a parte de baixo era porque era meu primo, ainda que distante, e também porque ali morava Milinda, os quadris mais bonitos que já vi. Mas esses não eram os únicos motivos, logo descobri. Descer para comer sirigoela madura no pé da casa de dona Albina era outro. Uma senhora gorda e generosa, ela. Toda vez que os filhos, os gêmeos Antonio e José, se envolviam numa briga, sua barriga começava a inchar, conforme dizia, enquanto batia com as mãos num dos lados, chamando a atenção dos vizinhos. O Cabeludo, assim como tantos, eu incluído, também descia para curiar a Bárbara (morena de pele azeitada, já coroa, que morava sozinha) no banheiro feito de talo de babaçu que ficava no fundo do quintal da casa, sempre às seis da tarde. Desconfiávamos, só pelo jeito de se ensaboar, que ela sabia que fazíamos fila para vê-la. Parecia sentir um prazer sem limites. Outro divertimento era olhar pelo buraco da parede sem muro e ver a irmã do Zezinho se trocando, os peitos já grandes, as carnes firmes, o sexo com os pendões enrolados. Mas não era de graça não, pagávamos ao Zezinho. Não em dinheiro, que a gente não tinha, mas em outras moedas, como time de botão, carteiras de cigarros vazias, castanhas, carrinhos de rolimãs e petecas.

Ainda sobre o Cabeludo. Quando a briga era pra valer, ele ficava do lado dos meninos da parte de cima; quando não, não se envolvia, com medo de pegar cocorote de ambos os lados. Nós, da parte de baixo, tínhamos um grupo musical e um time de futebol. As traves eram formadas com duas bandas de tijolo. Não havia problema de grama, pois o capim comia solto. Jogávamos com os pés descalços. Ao final do jogo, nossa diversão era esperar Seu Benezin, vigia do Colégio, de volta a casa, ao entardecer. Tinha uma bicicleta novinha em folha, com paralamas nos pneus, uma flâmula do Fogão tremulando no guidão. Mesmo assim, ao se deparar com uma poça d’água enlameada no meio do caminho, ele freava, desmontava e, firme com os braços, suspendia a bichinha até atravessar a poça, tudo para não sujar os pneus da Gulliver. A gente se ria, de forma tímida e silenciosa, que ele era zangado, capaz de nos ameaçar com o facão Colinos, sempre atravessado na cintura.

O líder da banda musical era o Fontoura, a quem a gente chamava carinhosamente de Xarope, filho de Seu Canuto com dona Teresinha, que diziam ser macumbeira. Se verdade ou não, nunca se soube. Mas uma coisa é certa: raramente tomava banho, tinha os cabelos sempre emaranhados, usava um cachimbo atravessado na boca e deixava o ar carregado. Sentíamos um temor reverencial, medo de virar sapo. Sua casa estava sempre às escuras. E havia um quarto cuja porta se mantinha o tempo todo fechada e de onde escapava um gemido, nas primeiras horas da noite, que diziam ser da irmã do Fontoura, que se perdeu na vida e, como castigo, os pais a condenaram a viver trancada. Nenhum menino chegou a vê-la. Fontoura era o vocalista e também tocava bateria, único instrumento da banda, feita de latas de querosene vazias que a gente pegava na Usina. O repertório se dividia entre jovem guarda e música de cabaré, que não conhecíamos nem ouvíamos outro tipo.

Jacó era o craque do time e escalava os outros pra jogar. Lindomar, o mais molenga de todos, sempre ficava no gol, a menos que fosse o dono da bola. Suas orelhas viviam sempre vermelhas, de tanta caçoleta. Jacó dormia com uma touca na cabeça, segredo que poucos sabiam. Era alisar os cabelos e fazer bonito nas festas nos finais de semana, lá para as bandas das Ilhotas. Eu não era bom de futebol nem sabia cantar. Mas tinha um primo rico, o Cabeludo, que às vezes descia com sua bola dente de leite, sem um remendo sequer. Mais de uma coisa eu me orgulhava: era o maior colecionador de revistas em quadrinhos, principalmente de faroeste e de Tarzan, que não gostava do Mandrake. E também tinha o melhor time de botão, cuidadosamente guardado num frasco usado de remédio. Para manter-lhes o brilho, conservava-os em talco Cashmere Bouquet, que pegava escondido na cômoda do quarto da mãe. Também tinha o Edu, que não sabia jogar futebol, não encostava perto das meninas, falava sempre com a mão na boca, nunca viu uma mulher nua, nem mesmo por um buraco na parede ou em fotografia de revista de mulher pelada, mas sabia desenhar muito bem. Foi com ele que aprendi desenhar o cavalo do Zorro.

Tinha a Lucinha, minha primeira namorada. Quando terminamos, prometi que um dia a gente reataria, quando eu estivesse mais crescido e usasse barba e bigode ou então quando ganhasse uma bicicleta, o que primeiro ocorresse. E não é que muito tempo depois ela veio cobrar-me o cumprimento da promessa e, para avivar minha memória, levou a Carminha, sua amiga, que a tudo testemunhara à época? Não pude cumprir a jura, por uma série de razões que não convém mencionar.

Chegou um dia que tivemos de mudar. Morávamos de favor em uma casa de minha avó materna. Quando ela precisou, tivemos que sair dali para uma bem menor e de paredes de taipa, na Vermelha. Na mudança, meu maior cuidado era com o baú de revistas em quadrinhos. O meu primo Cabeludo veio pessoalmente da parte de cima para ajudar, na esperança de ver a minha coleção completa de Korak, o filho de Tarzan. Mostrei só algumas, pois de todas era a que eu tinha mais ciúme. Aliás, todos os meninos da parte de baixo tratavam o meu baú como se um tesouro fosse, e realmente era, um tesouro de revistas em quadrinhos que somente eu, dos meninos de baixo, tinha. Os outros não gostavam de ler, preferiam a bola ou peteca (nunca me acostumei a chamar bola de gude).

Tempos depois, nova mudança, até que um dia meu pai, cansado de tanto pagar aluguel, conseguiu financiar a compra de uma pequena casa, num bairro da periferia. Nunca mais voltei àquela rua, que não existe mais, a não ser como uma lembrança viva na minha memória de menino. Depois que concluíram a galeria, passou o calçamento, mais depois o asfalto, as figueiras foram derrubadas, tornou-se ela um corredor de tráfego. Seu Benezin morreu. Do meu tempo, poucos ali ainda residem. A maioria das residências virou estabelecimentos comerciais ou clínicas médicas. Do meu primo Cabeludo nunca mais uma notícia, a não ser a de que ficou careca e se mudou para outro Estado. O Jacó, eu soube, foi vítima de um acidente de carro, perdeu massa encefálica e hoje anda como se fosse um zumbi e não tira mais a touca da cabeça. O Edu, que passou um tempo internado no Meduna, continua desenhando os mesmos heróis e ainda não realizou o seu maior sonho: descobrir a identidade secreta do Zorro. Um dia encontrei com ele no centro da cidade. Não me reconheceu. Imagino que até hoje ele ainda não viu as carnes de uma mulher tremerem. Quanto aos irmãos gêmeos, um deles se tornou jogador de futebol profissional, o outro é engenheiro mecânico. A minha primeira namorada nunca se casou. Ainda espera que eu cumpra a promessa. Dona Albina é umas das poucas que resistem no lugar, mas a barriga não incha mais.

Bem ali perto dela, no Barrocão, uma outra rua. Imortalizada na canção.

ECOS DE UMA INFÂNCIA

2010-12-22T07:13:00.000-08:00

As folhas secas varridas do chão levantam vôo. Um gato, rápido, dobra a esquina (vi a ponta do rabo preto) e se esconde num canto qualquer da velha casa. Minutos depois, ainda o vento. As folhagens das mangueiras tocam-se umas nas outras, se cumprimentam, fazem festa. Vem chuva aí. Por enquanto, pingos, apenas pingos, um aqui outro acolá. Na minha cabeça, um deles explode. Olho pro céu. Um clarão parte no meio a nuvem negra. No instante seguinte, o chão estremece sob meus pés. O velho vira-lata, que mal arrasta a pata, não se assusta mais. Deus ralhando com São Pedro. Mais pingo pingando. Ergo mais a cabeça. Escancaro a boca. Um deles, que eu aparo com a língua, com o impacto, se transforma em estilhaços. Doce. O crepitar no telhado. Agora sim, é chuva. Sonora. Caí do céu, escorrega pelo chão. De volta, aquela infância. O cheiro de terra molhada. Fofa, fina, revirada. O banho de bica. A bronca de mãe. O grito de pai. Noite de febre. Minha tia e sua reza forte. Na manhã seguinte, o riacho cheio.

COMO SE ESTIVESSE EM UM PAREDÃO

2010-11-09T07:45:00.000-08:00

Aqui estou na peleja. Minha trincheira não me protege. Não há armas. E poucas artimanhas uso: frente a frente com o adversário, dele me aproximo, já perdeu, já perdeu, entôou; corro à minha trincheira, e nela, como num ritual, desloco-me entre 7,32 metros, mirando-o, parando no centro, vez por outra, quando flexiono as pernas, abro os braços e lanço o torso para frente, com confiança.

O que vem a seguir é imponderável. O certo é que já sou mártir desde quando se assentou o projétil a 11 metros de onde me encontro. Não tenho por que (e não quero) me esquivar do tiro. Não como um suicida. Mas como super-herói, que, com os seus poderes, interrompe a trajetória do projétil, projetando-se, em voo, para um dos lados, ou mantendo-se onde me encontro.

Em simetria, recuo como o meu rival, sem dele tirar os olhos. Abro as pernas, e as flexiono; projeto-me para os lados com os braços. Movimento-me como pêndulo. O petardo é lançado. Salto. E, com as pontas dos dedos, toco-o. O bastante para afastá-lo para a lateral. Uma multidão urra. Levanto-me. Sou festejado.

Em simetria, recuo como o meu rival, sem dele tirar os olhos. Abro as pernas, e as flexiono; projeto-me para os lados com os braços. Movimento-me como pêndulo. O petardo é lançado. Salto no vazio. Escapo do projétil que vaza a trincheira. Uma multidão urra. Levanto-me. Não tenho ninguém ao meu lado. Nem me olham.

Não, não preciso ser herói. Basta que o rival tenha o seu inferno: a minha glória.

ALÉM

2010-10-11T20:29:00.000-07:00

Desde crianças, a porta, aquela, fechada, a sete chaves.
“Que nunca se tente, nem em sonho, abri-la.
“?”
“Mistério, meu filho. E com porta fechada assim a sete chaves não se brinca.”
“Ninguém nunca...”
“Não. Desde o trisavô do seu bisavó do seu avô do seu pai... E assim deve ser. Com essas coisas não se mexe.”
Agora, já muito velho para temer e sem nem mais a desculpa da falta da sétima chave, por que não girá-las, nesta fechadura, mesmo tão trêmula a mão? Uma... Duas... Três... Quatro... Cinco... Seis... Sete... Empurro-a, a ansiedade
(o nome mais belo do medo)
que nem garras cravadas no humano peito... Um jato de luz, ofuscante. Aos poucos, ando. Desço escada em espiral. Sob penumbra, infinito corredor. Subo escada em espiral. Infinito corredor, sob penumbra. Desço escada em espiral. Corredor, sob penumbra, infinito.
(Ecos das leitura de Borges?)
Giro... Giro... Giro... Giro... Giro... Giro... Giro... Empurro-a, o medo
(o nome comum da ansiedade)
que nem garras cravadas no humano peito... Onde o jato de luz? Ligo a lanterna. Vasculho, crescente a agonia. Um quarto? Ora, um quarto! Apenas esse quarto vazio? Não! Não!!, eu urro Não!!!, o peito pleno de mágoa, mas ouvidos não ouvem, não querem ouvir. Quedo-me. Choro. ?Como pude crer
(pensando bem, foi melhor assim)
que o velho Astolfo errava quando na verdade não errava o velho Astolfo
(pois muita merda não fiz por esse outro lado da porta intimidado)
e o velho Pedro não errava quando na verdade errava o velho Pedro?
(Astolfo e Pedro, cabeças muito brancas
((disso lembro bem))
(eram)
((e de uns tempos pra cá essa hipótese cogito))
(talvez não Astolfo e Pedro, mas ora Astolfo, ora Pedro)
!A montanha
(((terrível era confirmar)))
parira um rato!

.

MR. MARLBORO III

2010-09-12T06:19:00.000-07:00

Ando meio suicida nos últimos dias. São essas nuvens negras. Esse ar sufocante. Os cães, calados, não me deixam mentir. Mas não se preocupe. Hoje eu não me mato. Tenho algo mais urgente a fazer. Um último pedido que eu próprio me concederei. Fumar um cigarro. Um não, vários. Que amanhã não sei se estarei vivo. De repente, posso mudar de idéia. Serve também para o caso de claudicar, não ter coragem. Garantir o resultado, ainda que futuro.

... AUTOMÓVEIS E AUTOMÓVEIS E AUTOMÓVEIS!

2010-08-27T20:54:00.000-07:00

Para Regina Lúcia

Desde criança, nos idos de 1910 isso, aquela porta fechada a sete chaves, e a proibição, antiga: que nunca se tente nem sequer abri-la.
“Mistério, meu filho, o que há aí, por trás. E com mistério não se brinca.”
“Ninguém nunca tentou abrir ela, mãe?”
“Não, filho, nunca. Desde o tempo de seu tataravô. E assim deve continuar. Com mistério não se brinca.”
Agora estou muito velho para temer alguma coisa e nem a desculpa de que me faltava a sétima chave posso arguir, que há muito a possuo. Por que não girá-la de uma vez, mesmo assim tão trêmula a mão? Giro... Empurro-a... Um jato de luz me cega. Aos poucos, porém, vejo. Desço a escada em espiral. Atravesso, sob penumbra, o enorme corredor. Subo, cansadissimo, a escada em espiral. Às minhas costas, o Poti; à frente, muitos prédios, altos prédios, que em Teresina não há. Onde, meu Deus, onde eu estou?
“Sim, mãe, com mistério não se brinca.”
“Então se esqueça de vez dessa porta fechada, filho.”
Quando quis voltar, nada atrás de si, senão...

A LEITORA

2010-08-11T12:30:00.000-07:00

Foi intenso. Começou quando ele faz conjecturas acerca da cor dos seios e o efeito da luz fosca incidindo sobre eles. Na cena do beijo, meus lábios já se sentiram mordidos. Senti-me como ela, enredada numa teia de desejos e fantasias. Ondas de calor começaram a atravessar meu corpo, da cabeça aos pés. Incendiei-me. Nunca ficara tão excitada assim. Antes, apenas a música do Chico tinha essa força. Quando ele descreve o momento em que ela se mostra como veio ao mundo, a freqüência entre as contrações aumentou. Impressionante as semelhanças. A cor da pele, a expressão dos olhos, as ancas generosas denunciando o sangue negro, o tamanho dos seios, nem tanto, mas os meus também são morenos e suas extremidades ficaram enrugadas quando ele os toca levemente com a ponta da língua para depois envolvê-los por completo, como quem leva à boca uma manga-de-bico, e, em seguida, passa a degustá-los sem nenhuma pressa.
Mas nada se compara com o momento em que, com as pontas dos dedos, com as mãos e com os olhos, ele troteia ao longo do corpo nu e estendido.
Quando me toquei, percebi que estava molhada, mais que isso, um rio que descia lentamente azeitava minhas pernas.
E quando finalmente veio a cena da espada de fogo e de como ela rasga aquele ventre, a minha vontade foi a de entregar-me incondicionalmente. De ser golpeada. De ser aquela personagem.

UM CLARÃO DENTRO DA NOITE

2010-07-28T20:15:00.000-07:00

Teve um dia que a chuva veio mais forte, chuva de raios e trovoadas. É certo que naquela hora me lembrei das palavras de minha avó. O mundo não acabaria duas vezes do mesmo jeito. Se tivesse de acabar seria com fogo. Por isso mesmo, quando o tempo era de preparar a terra, evitava sentar na varanda, como sempre fazia no final de cada tarde. Nas montanhas, o céu ardia em chamas. Não contava pro pai, mas tinha medo do fogo avançar até nossa casa, queimar nossas vidas.
Que no dia daquela chuva meu medo foi muito maior eu não nego. Todos reunidos em torno da mesa de jacarandá sob a luz do velho lampião, cuja chama, embora já gasto o pavio, teimava em resistir ao sopro do implacável vento.
Todos fechados na alma para espantar o medo, menos meu pai. Eu não era o único que tremia. Meu dedo indicador da mão direita, aquele das trinta noites de febre sezão, ficava enrijado nessas horas, sinal de que a noite seria longa. Por certo, meu tio Antonio não viria para contar histórias de trancoso. Se tivesse de vir, antes ouviríamos o assobio. O que ouvimos não foi um assobio. Meu irmão achou que era um tropel de cavalos ao redor da casa. Minha mãe disse que as batidas eram na porta. Eu não disse palavra. Meu pai encerrou o assunto dizendo que eram apenas trovões. Pra completar, piscou de forma intermitente o olho esquerdo do meu irmão. Ocorria sempre que estava na iminência de sofrer um colapso. Meu pai percebeu quando minha mãe o procurou com o olhar. Mas antes que minha irmã caçula começasse a soluçar, ele, mais rápido que pensamento, abriu a porta (que fechou em seguida) e arremessou o velho machado para bem longe, além do pátio da casa. Pra atrair os raios, disse. Lembro-me agora que entre o abrir e o fechar o mundo lá fora se iluminou e o clarão revelou uma face serena. Quando disse não se preocupem, já passaram, aqui eles não entram mais, os pulmões de meu irmão pararam de chiar.
Um simples gesto aquele. Que alívio. E então olhamos pros olhos de nossa mãe, que nos confortava com um sorriso. Meu pai retomou seu lugar à mesa. Minha irmãzinha voltou a se entreter com a boneca de espiga de milho. Meu irmão, me provocando, fez girar sobre a mesa o seu pião.
Estávamos seguros, o mundo não ia se acabar.

NOVELA LIBERADA PARA ESTE HORÁRIO

2010-06-06T05:33:00.000-07:00

A irmã via tv, pensava no galã das oito e sonhava com o mundo encantado das celebridades, algo distante da periferia e da miséria em que vivia mergulhada. Certa noite, saiu para um passeio inocente e, numa esquina qualquer, um maníaco a estrangulou.

Diante do vídeo, choraram a morte da irmã.

A mãe via tv e fazia mantas de crochê pra complementar a renda familiar. Durante os comerciais sonhava com o futuro do filho. Continuou a fazer crochê diante da tv, até que o corpo encurvou-se, os dedos enrijeceram, a respiração parou. Não pode ver o grande homem em que se transformou o filho que, com vocação para o entretenimento, diariamente engolia fogo e querosene nos sinais de trânsitos da zona leste.

Diante do vídeo, choraram a morte da mãe.

O pai via tv e sonhava com a aposentadoria por invalidez. Depois de uma longa luta desigual, o coração não resistiu à burocracia da previdência social.

Diante do vídeo, chorou a morte do pai.

Ele via tv. Perdera a irmã, a mãe, o pai, mas ainda lhe restava a tv. Sentindo-se só, resolveu se casar. Acabou desistindo. A renda irregular e o hálito de querosene não recomendavam tal ousadia. Resolveu entregar-se totalmente à tv. Uma idéia estranha começou a verrumar-lhe o juízo: porque não se casar com a própria tv? Afinal, ela nunca o deixara só. A idéia amadureceu, virou decisão. Foi ao Cartório mais próximo e manifestou seu desejo. Diante do inusitado, o Escrivão o encaminhou ao meritíssimo que, de plano, repeliu a idéia.

Desolado, pensou em fazer uma loucura, mas acabou por concluir que não há nada mais deprimente do que um defunto sem choro. Veio-lhe então a solução: pegou a nota fiscal da tv e escreveu com a esferográfica: Certidão de Casamento.

Passaram a viver juntos, sem grandes conflitos domésticos, uma vida plena de lances emocionais: hoje o patrãozinho distribuindo dinheiro no auditório, amanhã aquele apresentador falando baboseiras dominicais, ali outro anunciando mais uma paternidade duvidosa. Um dia, nunca mais retornou aos sinais de trânsito, os poucos amigos o abandonaram, os vizinhos começaram a apresentar inusitada agressividade. Mas a tv mantinha-se fiel, pronta, solícita. É certo que, uma vez que outra, mais por culpa da companhia de energia, saía do ar. Convencia-se de que a companheira estava naqueles dias. Dormia mais cedo.

Tempos depois percebeu que estava cego. Uma onda de desespero invadiu-lhe a vida. Restava, ainda, a possibilidade de ouvir o inconfundível som da tv. E foi exatamente numa dessas carícias mais prolongadas que se deu a triste descoberta, razão da tragédia que se anunciava: os cupins devoravam impiedosamente a parceira.

Diante do inexorável, finalmente se decidiu. Armou-se de um pé-de-cabra e de uma faca de cozinha. Num golpe certeiro, espatifou a tv e, nem sequer um gemido, cortou a garganta. Ninguém presenciou a cena, rápida, precisa, sem cortes. Mas a tv ainda emitiu um som rouco e ininteligível, talvez choro.

Infância

2010-05-23T07:02:00.000-07:00

Duas ou mais coisas de que sinto saudade: do único vialejo que ganhei, presente não sei de quem; perdi-o antes mesmo de aprender a tocá-lo. Minha caneta esferográfica de quatro cores, o Jeep cara alta que encarava qualquer rodagem. O Fenemê do Eron comia poeira, os outros aparentados a morrer de inveja. Ah, minha fazenda de gado feito de ponta de chifre de boi. Meu cavalo alazão de talo de carnaúba com suas orelhas empinadas e atentas a tudo, arisco que só, o rabo levemente tosado dava mais elegância ao trote garboso.

Minhas conversas de final de tarde com meu primo Raimundo. Debaixo do pé de figueira, montados a cavalo, e sob o olhar atento da tia Araci, discutíamos quem tinha mais cabeça de gado zebu, nas suas contas era sempre ele.

De acordar cedinho com o assobio de meu pai ordenhando a vaca parida, o bezerro, arreado, queria mais, não deixava quieto o rabo. De beber leite mugido, ainda morninho, no copo de alumínio. Da janela eu ficava esperando, os olhos remelentos. Um bico do peito dava pra encher um balde. No meu copo, a espuma ficava por cima. Eu bebia de um gole só, meu pai se ria com os bigodes brancos que marcavam meus beiços. Dos pigarros de minha avó Luisa e sua asma, nas noites de frio, aquilo só me doía e me deixava insone. Dos peitos de Vitória balançando quando pilava arroz, dos banhos quando o riacho estava cheio. Eu mergulhava para mexer com as vergonhas da prima Júlia, deixando boquiabertos os outros; os mais novos, a mão na boca, em vão, tentavam esconder o riso.

Das arapucas de pegar passarinho. De chupar manga de fiapo, me lambuzar com mel de sanharó, arrancar cabeça-de-frade pra tia Julita fazer cocada, bolo de forno, comer umbu verdadeiro, tirar água do poço, atirar em labigó, catar oiticica na beira do riacho para fazer sabão, de comer maria-preta, das espingardas de talo de bananeira.

Do que eu não gostava: beber emulsão Scott e tomar injeção. Nem de ver alguém, me escondia debaixo da mesa. Tem mais. Outra coisa de que não sinto saudade: da palmatória com que a tia Araci me castigava, que eu tinha que aprender a escrever com a mão direita. Do gato que comeu meu canário de briga.

Frustração

2010-05-16T09:02:00.001-07:00

Ato I. Entrada, linda, majestosa, perfumada, sexy.
Ato II. Agradável, insinuante, sussurrante, sexy.
Ato III. Embriagada, sedutora, excitante, sexy.
Ato IV. Música, meia-luz, sofá, vestida, sexy.
Ato V. Nua, cicatrizes, gorduras, náuseas, baranga.
Ato finale. Noite, táxi, bêbado, dormir, solitário.

O DEPOIMENTO

2010-05-01T06:26:00.000-07:00

Devia ter uma lei pro pobre, seu doutor. Eu botei os direitos dele na justiça não foi pra ficar rica e nem bonita. Foi pra ver se eu boto uma porta na minha casa que está aberta e pra ajudar minha filha se formar, que o que ele mais pediu antes de morrer foi que eu formasse nossa filha caçula. As outras duas tão em São Paulo e não podem voltar porque não tem dinheiro da passagem, ainda tão pagando empréstimo que fizeram para cuidar da doença do pai. Só aprendi a trabalhar de enxada. Eu não conheço um a, mas conheço o que é alheio. Não quero nada que não seja meu. O que o doutor tá oferecendo é muito pouco por tantos anos de trabalho. Ele trabalhou foi doze anos sem uma folga sequer. Há dois anos que eu devo no mercado e não posso pagar. Quero esse dinheiro que é meu para pagar minhas contas, ajeitar minha casa e ajudar minha filha nos estudos. Tenha piedade, seu doutor, que um dia o prefeito vai precisar do pobre. Vai chegar o dia em que ele vai bater tanto no meu ombro que ele vai doer. A doença dele era triste. Uma noite ele chegou para mim e disse mulher eu tou com um caroço no pescoço e não sei o que é. E foi alteando, alteando até ficar do tamanho de uma laranja. E duro, era mesmo que tá batendo numa pedra de tão duro que era. Um dia ele furou com a ponta de uma presilha e o caroço murchou, sumiu, não sem antes encher um copo de um líquido purulento. Não demorou muito e ele voltou, dessa vez no corpo todo. E o maior no mesmo lugar do pescoço. O derradeiro sangue que ele tinha ele botou pelo pescoço. Era um tumor que crescia pra fora e não pra dentro. Um dia o caroço estourou e ele virou uma flor arregaçada. E parecia um bife batido com um buraco preto no meio. Minha filha passou semanas sem comer carne. Tinha dia que ele ia pra cidade enrolado em lençóis e banhado de sangue. Quando ele morreu tava dessa finura.

O POLÍTICO

2010-04-01T05:55:00.000-07:00

(uma homenagem ao dia da mentira)

Perfeitamente limpo, o político subiu (seguro e sorridente) ao palanque acompanhado de sua comitiva de honra, alguns sorrisos, abraços, confidências auriculares e felicitações. A banda de música há muito já se postara, ora atenta ora sonolenta, num cantinho, à espera da senha para animar o circo. O político acenou com um gesto bastante conhecido (e cultivado) para a multidão que compareceu em peso na praça pública. Ajeitou o nó da gravata. Um conselheiro recomendou-lhe algo, outro ajustou a altura do microfone. Ele tossiu à maneira tradicional de início dos discursos. Uma ilustre personalidade achou que o sorriso do político não condizia com a ocasião. Sugeriu a utilização de um outro, mais plástico e envolvente. Ele ensaiou rapidamente alguns do repertório e quando optou por um que tirou de dentro do balaio, recebeu como aprovação um tapinha nas costas. Alguém perguntou sobre o efeito do desodorante, ele levantou o polegar direito. Tudo pronto. Começou a falar. A platéia se posicionou atenta, pacientemente. Sua voz vibrou forte e impunemente pela amplificadora. Visivelmente emocionado, prometeu melhorias. Por fim, acabou prometendo (a longo prazo) doar sua alma, os cabelos do cu e até vender a própria sogra. O povo aplaudiu leal e confiante, como sempre fora, ciente de que ele era o homem certo. Não se conteve e quis quebrar o protocolo, mas seus assessores o detiveram dizendo que seria mais vantajoso resguardar-se em suas energias para ocasiões mais futurosas. Foguetes rasgaram o ar. Comida e bebida foram servidas com fartura. Homens honrados e devidamente polidos, antes nunca vistos numa multidão, circulavam distribuindo sorrisos e receitas de bolo. O comício ocorria dentro do esperado. Elogios e apoios recíprocos. Promessas, muitas promessas. Um sucesso. O povo de barriga cheia, e maravilhado com aquela retórica, dava vivas, mostra de que ele mexera com os ânimos. O político, rica oratória, exibiu mais um sorriso e com ele toda a brancura de seus dentes. O indicador rijo ferindo o ar não deixava dúvida. Era o cara. Durante horas seguidas o povo ouviu-o com uma calma e serenidade surpreendentes. E quando o político preparou-se para, mais uma vez, apregoar uma receita de garantia de renda mínima para a população, esse mesmo povo, numa decisão e lucidez sem precedentes, subiu ao palanque, envolveu-lhe de chofre, e tirou-lhe (sem a menor piedade) aquilo que tinha de mais sórdido e hipócrita: a vida.

A LENDA DE ZÉ AMARO

2010-03-28T08:18:00.000-07:00

aconteceu em Alto Sereno. Nego tinhoso. Vivia nas montanhas. Um defeito. Gostar do alheio, sem maldade, apenas por puro prazer. E nada de muito valor. Pequenos animais, que vendia na feira do Saco Grande. O dinheiro gastava com bebida e mulher. Um dia, não se soube exatamente a razão, deu a louca de roubar a potra tordilha do vizinho e quis também levar a mulher do outro na garupa. Mais fogosa que o animal, diziam as más línguas. O infeliz, queixoso, procurou a polícia. É aí que entra o Tenente Isidoro, primo distante do ofendido, delegado da cidadela. Fama de durão. Usava duas armas na cintura. Nos cabos, meia dúzia de marcas, almas que já despachara. Prendeu o cabra. Não houve resistência. Na cadeia, assim sem-vê-nem-pra-quê, o nego foi humilhado e torturado. O tenente, do alto de sua patente, tratava-o como quem trata um cão vira-lata, aos socos e pontapés. Pisava-lhe os cornos com as botas. O vazio furava com as esporas afiadas. O chicote lambia as costas nuas, sangue escorria pelo ralo. Cumprida a pena, Zé de Amaro foi solto. Na saída jurou nos olhos do tenente, e prometeu a si mesmo, que nunca mais, nem ele e nem ninguém, haveriam de lhe passar os ferros. Tenente Izidoro ouviu a tudo calado, ali parado, um tanto reflexivo, cofiando os bigodes, como que para espantar um súbito pressentimento. Voltou a roubar, só de birra, a tordilha e dessa vez levou a mulher do sujeito junto, a trouxa já pronta. O ofendido, ainda que envergonhado, foi se queixar de novo com a mais alta patente que, dessa vez, formou uma comitiva de homens de grossos calibres, ele à frente. Subiram a Serra dos Papagaios num jipe cara-alta, o tenente e mais quatro. Quando localizaram o esconderijo, apearam e se puseram a pé e se embrenharam e se arrastaram como lagartixas no meio das unhas de gato. Chegando bem perto, se espalharam. O tenente foi logo dando as ordens. Sabia que ele estava ali na toca, que saísse e se entregasse, era a polícia. Vinha voz de tudo quanto é lado. Zé de Amaro assuntou uma voz por vez, em cada canto, à procura daquela que representava maior ameaça. Quando identificou de que lado vinha, saiu de dentro da tapera com a 12 desembainhada e amolada dos dois lados. Foi rápido, nem deu tempo do homem engatilhar as armas. Furou bem no bucho, ali um pouquinho abaixo do umbigo. Ferido de morte, o tenente deixou que as armas caíssem e tombou sobre elas. Num último gesto, tentou, inutilmente, segurar os bofes com as mãos. A ferida aberta media pra mais de palmo. Quando os outros deram conta do sucedido, o nego já tinha escapulido, no milharal que atravessou somente se viu as folhas balançando. Mas à frente, rasgou com o peito a mata fechada para, enfim, mergulhar, alguns metros adiante, nas águas profundas do rio Canindé. No velório, botaram a aliança na boca do morto, pro assassino não fugir. Não adiantou muito não. Vieram soldados até da capital. Deram início à caçada. Ele, na mata ou no rio. Submerso no silêncio profundo e escuro, só levantava a cabeça para respirar. Numa das diligências, os homens atravessaram o rio e foram procurar o fugitivo na cidade vizinha. Naquele tempo, se não voltassem antes das dez, tinha que ser a nado. Zé de Amaro quando ouvia pisada de policia mergulhava e deslizava por entre juncos, canaranas e bananeiras. Fôlego de sete gatos. À noite, quando a polícia suspendia a busca, ele emergia das profundezas, dava algumas braçadas até a margem e de lá ganhava a mata de novo e se escondia na copa da primeira figueira que encontrava, onde dormia sossegado. Três meses se passaram. Morreu afogado, disseram. Botaram uma cuia, vela acesa dentro, no leito do rio. Seguiu correnteza. Se parasse, debaixo deveria estar o corpo. Mas não parou não, nem rodopiou um tantinho sequer. Continuaram com a busca por mais um mês. No final, sem verba e cansados, os homens deram por encerrada a campanha. A polícia voltou humilhada. Era o comentário só. Boa parte dos cabras deu baixa na farda. Outros rasgaram suas patentes.

E aconteceu que, uma coisinha de dias depois, Zé de Amaro ressurgiu assim do nada. Primeiro, foi apenas um vulto no alto da colina. Ninguém ligou ou levou a sério, julgaram que era brincadeira dos meninos pequenos, os primeiros que o avistaram. Quando os velhos confirmaram, disseram é assombração! E quando tudo era um alvoroço só, os dois pés de Zé de Amaro já estavam dentro da cidade. Sobranceiro, atravessou a rua principal caminhando calmamente. E, sem ser incomodado, somente parou quando chegou à porta do Fórum, quando então se colocou às ordens do doutor da lei.

Quem testemunhou viu que ele tinha o peito e a alma lavados.

ACERTO DE CONTA

2010-03-02T04:58:00.000-08:00

Vergados o mindinho e o anelar. Mirou para imagem de Paulo com o médio e o indicador tesos. O polegar arriou sobre o indicador. Um buraco, com bordas em chumbo, fez-se. Viu fragmento de osso e, em seguida, da testa, uma bica; escarlate, entre os olhos, em direção ao nariz.

Pensou, neste instante, buscando a Smith & Wesson deixada por Paulo, que todas as pessoas são doentes.

desAVENÇA

2010-02-04T18:38:00.000-08:00

Como disse?
Falei que acabou.
Nunca, então, me amou?
Nunca.
Não podiam ter sido discretos?
Eu fui.
Ele, não.
Assassino, o senhor.
Adúltera, a senhora.
Tínhamos um pacto.
Que incluia não me expor ao rídiculo.
Eu não o fiz.
Ele, sim.
O senhor é um assassino.
A senhora, uma puta.
Precisava, ainda por cima, arrancar o pênis dele?
Ora, vá reclamar com Manelão.

JOÃOZINHO, ADULTO, SENHOR DA SITUAÇÃO

2010-01-23T13:21:00.000-08:00

Quando eu estiver chegando lá, não interrompe, engole tudo.

A PREGUIÇA

2010-01-13T05:42:00.001-08:00

Deitado. Aquele músculo flácido sobre a bolsa escrotal. Inútil? M., ao seu lado, ressonava. Negara sugá-lo. Pediu então que o manipulasse. O dia cheio, a desculpa. Filha da puta!

CONTETO DE NATAL

2009-12-25T18:30:00.000-08:00

--- Não vim aqui, Juliana, comer peru.
--- Acabou, José. Tou em outra.
--- Maior que a minha?
--- Melhor.
--- Por acaso o babaca suga o vinho espalhado aos poucos ao redor da sua xota?
--- Isso e muito mais.
--- Juliana, você me mata.
--- Ano novo, vida nova.
--- E eu, o deus de sempre?
--- Agora ele, o João. Adeus.
--- Juliana, eu...
--- Espera aí, cara, ela é sua ex-mulher, não?
--- Ex uma porra, seu...
Aí um corpo estendido, não mexam no presepinho ensanguentado, deixem essa árvore toda quebrada quieta, fotografem tudo, alguém por favor diga à merda desse vizinho para parar de repetir esse troço, Noite feliz,
Noite feliz,
Pobrezinho...

EM ARANJUEZ COM MI AMOR

2009-12-24T16:15:00.000-08:00

Ao som dos primeiros movimentos, lembro-me da fatídica viagem, de como e de quando lá chegamos. Um pequeno povoado. Deserto, poeirento e debaixo de um sol de cozinhar. Entramos. A taberna era rústica e suja. Mariachis dedilhavam suas guitarras ao fundo. Ao longe, um lamento forjado ao sopro de um trompete. Violinos orquestrados compunham, por fim, o cenário. O taberneiro suarento, sempre esfregando as mãos numa toalha encardida, nos serviu, em tigelas de barro, algo muito travoso para ser vinho. Ela não gostou. Nada que lembrasse as sessões homéricas de vinho tinto, uvas Itália e morangos silvestres. Ao lado, uma linha, uma velha estação, o vaivém barulhento de uma porta. A civilização já passou por aqui. É. Brincando, ela fez um longo enquadramento com as mãos. Tarantino ou Sérgio Leone? O original, eu disse.

Enquanto o trompete agoniza, entrecortado pelo dedilhar suave sobre a harpa, lembro também de como, aproveitando uma pequena trégua, tentei penetrar aqueles olhos, mas os cabelos, desalinhados pelo vento, debatiam-se por sobre o rosto, tirando-me a visão das amêndoas negras. Se os visse, se os penetrasse fundo, imaginei, talvez a demovesse da idéia, como naquele final de tarde em que, ao fim, embeberam-se uns nos outros, brilharam-se uns pros outros e juraram-se uns aos outros.

Queria uma última chance. Julgava que tinha me esforçado. Tanto que, no prelúdio, os dedos ainda se tocaram, embora sem a harmonia de antes. Mas logo percebi que seria impossível reproduzir o monólogo das mãos.

E nada foi mais doloroso do que o movimento final, anunciado pelas notas graves e marcadas do violoncelo. Quando, de repente, se ergueu e selou-me o rosto com um beijo. Meus olhos cerraram-se, repeliram qualquer movimento na tentativa de reabri-los. O receio era o de perceber o óbvio. E sumiu lentamente na poeira arrastada pelo vento - que também abria e fechava portas -, nas ondas tremulantes de calor. Ficou a sensação de uma miragem, nada além.

Nunca mais a vi. A não ser quando ouço concierto de aranjuez, como agora, na voz de Nana Mouskouri. Milles Davis que me perdoe com o seu adágio.

É noite de natal. Mais alguns instantes e os ponteiros estarão sobrepostos. O vizinho do lado ouve Noite Feliz. Que vinho ele bebe, não sei. A mulher corre pra cozinha. As crianças, em torno da árvore, aguardam com ansiedade a chegada do bom velhinho.

Pobres coitados. Pobre de mim.
Não sei qual dos mundos merece mais compaixão.

Amantes

2009-12-08T09:11:00.001-08:00

“Te perdôo porque choras
Quando eu choro de rir
Te perdôo
Por te trair”
Chico Buarque

Deitado, mãos com dedos entrelaçados sob a cabeça. Os olhos mirando a luminária, o teto. Sei lá. Acha que, em verdade, não mira nada, absorto, aposta, em reviver o que entre os dois, mais uma vez, aconteceu. Conferiu, no banheiro, o sabonete e o creme dental — já se habituara a com ela encontrar-se sem usar perfume algum, o que, não sabia ele, mais a excitava. Tudo em ordem. Quis deixar na boca o cheiro da porra de E., para que J., ao beijá-la, sentisse-o no palato. E assim fê-la. Vestiu-se ainda no banheiro. Repôs os anéis e o colar já no quarto. Ele quis levantar-se. Disse-lhe para continuar na cama; que preferia sair e ter como imagem ele deitado, nu.
Assim ficou. Ouviu o destrancar da porta, e, em seguida, sendo fechada. Levantou-se. Dirigiu-se ao banheiro. As mãos sobre a parede e a água a despejar-se sobejamente sobre o seu corpo. As lembranças levaram-no à ereção. Definitivamente, não se sentia, apesar do prazer que G. lhe proporcionava, feliz. O fato de G., após encontrarem-se, retornar ao marido o incomodava. Quantas vezes lhe pedira para abandoná-lo? Oh, pobre coitado.

BLONDIE

2009-11-28T17:28:00.000-08:00

DE ONDE VEM
Um ponto no infinito. É o que a objetiva capta quando a cortina se abre. Quando avança lentamente uma imagem trêmula surge no canto. Sob um sol causticante. Um só corpo é o que parece ser. Quando se fecha aí se vê. Não é o que se pode chamar exatamente de marcha lenta. Movem-se por inércia. Não são as patas que removem os grãos é que as impulsionam. Os joelhos já não dobram mais.

PARA ONDE VAI
Eles avançam. No desfiladeiro se deixam arrastar sob o olhar atento de um caramujo do deserto que enterra a cabeça na areia aos primeiros gritos do coiote. Tão descarnados. Tão sedentos. Difícil dizer quem é homem quem é montaria.

QUAL O SEU NOME
Desviada para o lado esquerdo a cabeça baixa pela força gravitacional abandonou o movimento do pêndulo. O chapéu mais ainda. Não impedem que o sol siga abrindo crateras. O charuto no canto da boca o barulho do vento na noite passada apagou.

NINGUÉM JAMAIS SOUBE
Ainda assim ele segue. As rédeas seguram a mão esquerda. Mas não se engane quem vê a outra dormindo sobre o coldre. Está atenta. E formigando.

Vamos. Faça o meu dia.

JOÃOZINHO NA TERCEIRA IDADE

2009-11-15T02:49:00.000-08:00

Com caramelos de chocolate ele a atrai, dizendo: vem bebê, ver o pica-pau-de-cabeça-vermelha no colo do vô. Ela, toda contente, corre em direção do velho que antes de acomodá-la, diz: vou tirar a calcinha, muito calor. Em seguida, ele sintoniza o canal no qual passa o desenho animado preferido da netinha. Enquanto ela se lambuza, ele ajusta a sintonia fina. Momentos depois, ela, toda inocente, se vira e, ameaçando cair no choro, diz: vô...

CÔNJUGES

2009-10-24T06:49:00.000-07:00

“¿Pó de cacos de vidro na comida dele?”
É tiro e queda.
“¿E depois, casamos?”
Não antes do seu luto fechado e muita lágrima em público.
“¿E depois?”
Aí eu, a grana e você... Vidão!

A ENCOMENDA

2009-10-11T08:12:00.001-07:00

“Atirador, quando compra vingança alheia
Tem que ter veneno na veia
Tem que saber andar num chão de navalha
Atirador tarda mas não falha”
Atirador, por Lula Queiroga

Sentado em frente ao homem de branco, viu a mão pálida aproximar-se, arrastando-se no tampo da mesa, pressionando uma foto. Afastou-se rápida, e sumiu por instantes. Uma gaveta abriu-se. A mão pálida voltou segurando um envelope. E ouviu o homem dizer “mate o canalha, e apenas o canalha.” Pegou a foto, e mirou-a, mentalizando o rosto do homem morto; sim, já morto. A menos que o envelope não contivesse o valor do contrato. Virou a foto, os endereço impressos: o do trabalho e o de casa. Largou a foto. No envelope, o dinheiro acertado. Não disse palavra. Apenas se levantou e encaminhou-se para a saída. Ouviu ainda o homem de branco dizer que queria no jornal a notícia da morte do canalha. E pensou: “tá lá, doutor.”

* * *

Seus olhos miravam o cano da arma voltado para si. Antes recebera uma coronhada entre os olhos, que lhe deixou aturdido, com o corpo atirado ao chão. Tonto, tentou levantar. Não conseguiu se pôr de pé. Mas ajoelhou-se. E seus olhos miravam o cano da arma voltado para si. Olhou para o lado e viu G., inerte. Tentou extrair de seu olhar a traição que sempre esperou. Mas nada lhe foi revelado. Ela estava, definitivamente, aflita. Ou era boa atriz. Voltou-se para o cano da arma. Segurando a arma, um estranho. Corpanzil, musculoso, olhar fixo em si. Mirou no dedo a afagar o gatilho. Voltou-se para o cano da arma. Não lhe parecia que tremia. Mas sentiu líquido a queimar-lhe as coxas, molhando suas calças. O homem em fração de segundos virou-se para G. e seu olhar dizia-lhe para conter o grito que anunciava, e não cumplicidade entre eles, que lhe justificaria tamanha violência. Quis falar, mas som algum emitiu. Não sabia a razão de ter sido agredido com tanto vigor. Mirou novamente o rosto do homem. Expressão alguma denunciada, a não ser a sua frieza. O certo, a impressão que teve, é que nunca o viu. Seu olhar, mirando o homem com a arma, buscava uma explicação. Mas o homem mostrava-se indiferente. Ouviu G. balbuciando “por favor, não faça isto. Pegue o que quiser, mas não faça isto.” O homem voltou-se para G. Pareceu-lhe ainda ausente qualquer cumplicidade. O homem estava disposto apenas a fundar o terror: afinal, em nenhum momento mencionou os dólares, ou as jóias, ou o Audi estacionado. Em verdade, não mencionara nada. Disse ao homem que não tocasse em G. O homem aquiesceu, encolhendo os ombros. Agradeceu-lhe. Sabia que G. não seria tocada. Na firmeza do homem em agredir-lhe, sentiu que poderia nele confiar. Ouviu o estampido e sentiu queimar a fronte.

* * *

Surpreendeu-se ao abrir a porta, projetando-se contra a parede. Um homem invadiu o seu apartamento, com uma espingarda na mão. O barulho chamou a atenção de R., que lhe acudiu. Foi, barrado, porém, por uma coronhada entre os olhos. Caído, R. tentou levantar,em vão. Não entendeu nada do que ocorria. R. olhou-a como se procurasse ajuda. Tentou gritar, mas o olhar do homem a impediu. A arma sempre mirada para R. Se tanto, e o que se lembra, disse ao homem que não fizesse mais qualquer violência, que levasse o que quisesse do apartamento. O homem a fitou, e logo entendeu que não era um assaltante. Imaginou, a princípio, que pretendia violentá-la. Mas viu o homem dar de ombros ao pedido de R. de que não a molestasse. Então o pior aconteceu-lhe: o tiro. O rosto de R. desfigurou em pólvora e sangue. Em seguida, o corpo abruptamente desmoronou sobre o piso enxadrezado, como se abatido uma peça qualquer. Sentia o cheiro da pólvora ainda quando se debruçou sobre o corpo. O sangue tingia sua blusa branca. Entre dedos, ao segurar a cabeça sem vida, miolos. Berrou o nome do morto, entre soluços, entremeando com palavras ininteligíveis. Voltou-se, sem muito se afastar do corpo, para pedir socorro, mas apenas viu as pernas do assassino sumir pela porta. Gritou por ajuda. Nem os passos do assassino mais eram ouvidos. Estava só, com o corpo. Estava sozinha. Correu ao telefone ligou para 198. Depois, sentada no chão, pernas dobradas, abraçadas, ficou a mirar o corpo, e se imaginou sozinha para sempre. A noite chegava com o seu luto.

* * *

Sucumbiu o desgraçado com uma coronhada, ao vir socorrer a cunhã, que afastara de sua frente. “O que foi, G.?”, pronunciou-se o desgraçado. Seus passos interrompidos com a coronhada, que o projetou para trás, até que colou a bunda no chão. Tentou levantar, mas o cano da escopeta o impediu. Virou-se para lado, para onde estava a cunhã. Voltou-se para o filho da puta, que olhou para cunhã como se buscasse auxílio. Seu olhar cortou o grito da cunhã. Ela ainda balbuciou que não fizesse aquilo, que levasse o que quisesse. Olhou-a como se dissesse que apenas queria a vida do filho da puta. Virou-se novamente para filho da puta, que, trêmulo, pedira que não fodesse a cunha. Apertou o gatilho, atingindo em cheio o filho da puta, que foi projetado para trás. Virou-se e dirigiu-se à porta pensando que seria bom foder aquela piranha. Mas não seria ela que o faria descumprir um contrato.

MARGARIDAS VERMELHAS

2009-09-29T06:35:00.000-07:00

Vim assim que soube. Amigo de infância. Logo que cheguei, aquele constrangimento. Aproximei-me para vê-lo mais de perto. Fui interrompido por um acesso de tosse. Não conseguia parar. Meus olhos lacrimejavam, faltou-me o fôlego. Passada a crise, percebi que as velhas senhoras tinham parado de rezar o terço. À minha volta, todos me olhavam fixamente, com ar de censura ou de advertência. Ou era de comiseração? Não esperei a resposta. Sai dali imediatamente. De fininho e envergonhado. E adivinha o que estou fazendo agora, aqui do lado de fora que está mais ventilado e de onde a muito custo posso identificar a quantas trezenas vão de ave-marias? Prometeu parar. Eu também, diversas vezes. O máximo que consegui, numa delas, três meses. Por esse tempo eu ficava, como se costuma dizer, fumando nas calças. Carcinoma bronco-pulmonar. Quando soube, para melhorar a estima, ainda quis fumar um, o infeliz. Na manhã de hoje, quando acordou, contou-me sua mulher, estranhamente não sofreu. Olhou pro firmamento e fez um comentário. Nesse momento algumas nuvens tingiam de negro o azul do céu. Preferia não saber, foram suas últimas palavras.

Foi por causa dele que comecei, ainda no ginasial. Por pouco não me livrei. Tinha dificuldade, engolia muita fumaça. Ele insistiu e o fez com um argumento infalível. Ajuda a conquistar uma garota. Quando a gente está sem assunto. Serve pra quebrar o gelo, distrair. Enquanto traga, vai pensando no que falar.

Mas minha paixão inicial foi mesmo pelas embalagens. Quando criança, lá pelos oito ou dez, tinha um vizinho que gostava de Minister. Feito para o homem que sabe o que quer. Certa vez ele me deu um maço vazio. Comecei minha coleção. A gente transformava em notas. Isso depois de um cuidadoso trabalho. O jogo era desfazer a embalagem sem rasgar ou danificar. Primeiro descolava. Depois dobrava as laterais em direção à parte interna, mais ao menos na largura do dedo mindinho. Em seguida, com o polegar, e a mesma paciência de mãe ao passar a camisa de cambraia de pai, pressionava em ambos os lados para vincar bem. Ao final, dobrava ao meio, como se faz com as cédulas. Na bolsa de apostas entre os meninos da rua, Minister valia mais que Hollywood, cinco vezes uma Continental com filtro. A de menor valor era a do Gaivota. Índice de rejeição altíssimo, porque era o mais barato àquela época e não tinha filtro. A mais rara e valiosa era a carteira de Cônsul, mentolado e meio doce, um pouco enjoativo. Tinha uma vantagem. Bom para namorar, falar de perto, diziam os acima de meu tope. E era mesmo. Antes de conhecer, quando eu queria beijar, depois de umas tragadas, eu sempre chupava bombons piper. Com o Cônsul não havia com que se preocupar, podia beijar sem medo.

Saudades daquele tempo, quando tudo era muito inocente e romântico. Assim como no cinema. Filme em preto em branco tinha que ter fumaça. Sem um entre os dedos nunca haveria uma mulher como Gilda. E nem como Rita. E aquele olhar oblíquo, impetuoso, de femme fatale da Lauren Bacall pro Bogart? O instante entre o riscar e o acender. Impagável. Nunca esqueci.

Os tempos são outros. Não existe mais aquele glamour. A cada dia o cerco se fecha ainda mais. Pra onde você se vira tem uma placa de espaço livre. Tem dias que eu me sinto como um cão vira-lata, ninguém quer por perto. Acho que ele também se sentia assim. Pertencemos a uma raça em extinção. Eu e o cinzeiro. Outro dia, numa festinha, rodei a casa toda à procura de um. Não encontrei. Tive que me virar com um copo descartável.

Quanto à tosse? Está sob controle. Não sou do tipo que é facilmente surpreendido. Não dou moleza pro azar. Faço visitas regulares aos médicos. Já a investigaram. Enfisema intersticial, uma bobagem. É certo – e esse detalhe eu omiti – que às vezes vem acompanhada de alguns coágulos avermelhados. Minha mulher diz que são de sangue. Eu digo que são margaridas que meu organismo não consegue digerir e são expulsas. É a palavra dela contra a minha. E enquanto isso, pra organizar as idéias, vou fumando. Enquanto ainda é permitido fazê-lo em alto-mar.

BORGES

2009-09-05T14:44:00.000-07:00

penetrei intricados labirintos
cruzei infinitas câmaras
e antes que minhas retinas mourejassem
fiz concessões
de que me envergonhei depois
e
não me perdi

na saída
vi um jardim de tulipas negras
um rio circular
em cujas águas purifiquei o corpo
quando emergi e me pus em terra firme
desfiz-me em grãos de areia
tornei-me infinitesimal
ainda assim
senti frio

fui varrido pelo tempo
busquei abrigo
numa das mil e uma noites
[imaginei que ali encontraria o sentido de tudo]
aqueci-me
mas aí veio a febre
numa delas
sonhei
que dormia como um justo
nos braços de Sherazade

toquei com o dedo a lâmina do espelho
vi vários de mim
multiplicados
sem fim
como naquele jogo que inventastes
sonhos tigres punhais

hoje são teus olhos
[Deus irônico!
engolidos pelo breu da noite]
guias opacos
que me arrastam
como a tua sombra
pelos corredores da biblioteca hexagonal

eu li [tu dissestes]
não há nada que é
ou que será
que [eu] já não tenha sido

agora sei do outro
[que é] o mesmo
ser Borges
duplo de si mesmo

eu sei você vai saber

MR. MARLBORO II - A RECAÍDA

2009-08-29T05:57:00.000-07:00

Vou renascer dessas cinzas, murmurou, pensando em Fênix.
Antes vou dar mais uma tragada, disse resoluto, fazendo pouco caso do mar de cinzas à sua volta. Não é que se arrependera. Mas tava se lixando. Afinal, tudo não passava de uma comédia. Se é que faz tanto mal assim porque não proíbem logo a venda?

Mas como? Tentou se levantar, não conseguiu. Estava reduzido à cabeça, tórax e membros superiores, que estavam necrosados. Olhou-se no espelho. Não conseguia ver nada além daquilo a que ficara reduzido. Não havia mesmo como se reacender, já que não passava de um tronco.

Só havia uma saída. Torcer para que soprasse um vento forte. Com a ajuda, se impulsionaria até rolar pela sarjeta abaixo. Dali para a praça onde os mendigos costumam lutar contra o frio seria questão de minutos. Quem sabe um deles não se apiedasse. Mas havia um risco. Antes de chegar ao destino final, poderia ser esmagado por um sapato de um transeunte apressado ou de um antitabagista radical.

Quando veio o vento da madrugada, resolveu arriscar. E rolou até alcançar a porta da rua. Com mais alguns impulsos e o vento favorável, escorregou pelas valas, desceu ruas, subiu calçadas, desviou-se de um ciclista maluco, chegou enfim à praça e estacionou aos pés de um banco. Agora era aguardar o momento certo.

Perto dali, um velho mendigo, carregando às costas o apurado do dia, lentamente, se dirigia à praça e fazia figa para que sua cama não estivesse ocupada por nenhum concorrente. Acabara de tomar, por caridade do gerente, um cafezinho no bar da esquina. Pena que, freqüentado somente por não fumantes, nem deu pra descolar um cigarrinho, um toco que fosse.

Uma bagana era o que lhe faltava para fechar a noite, além de ajudar a enfrentar o frio.

Por isso mesmo quase não acreditou quando ao chegar à praça percebeu que encostado aos pés do velho banco havia uma ponta. Quando percebeu que não se tratava de uma miragem, abriu um sorriso e friccionou as mãos, ansioso.

Com muito esforço, agachou-se e apanhou-o com uma das mãos. Ainda está morno, vibrou. Foi apagado recentemente e esse é dos bons, é de doutor.

Segundos depois, ele tentava se equilibrar entre os lábios murchos e trêmulos do mendigo.

No início, quase que pulou fora. Mas quando o mendigo o reacendeu e seus pulmões foram invadidos pela primeira nuvem de fumaça, ele meio que esqueceu o hálito insuportável do velho.

JOÃOZINHO, O PRÉ-ADOLESCENTE

2009-06-09T05:38:00.001-07:00

É assim que se faz. Cospe na mão, já em forma de concha. No teu caso, que é canhoto, com a esquerda. Bem rápido. Não demora muito. Com o tempo, engrossa e cresce mais; caso contrário, devolvo o time de botão, mas tem que ter paciência. E não faz toda hora, senão fica amarelo e a mãe pode desconfiar.

Pro inferno a recomendação. Melhor ficar amarelo do que verde de fome. Toda vez é a mesma coisa. Ela chega e pede pra eu mostrar. Depois de conferir, faz aquele beicinho e me joga o balde de água fria. Ainda não, tem que crescer mais!

(...) JESUS

2009-05-31T04:59:00.000-07:00

chorou (...)
(complemento narrativo por Lucas e leitores.)

MEIO SÉCULO

2009-05-16T05:54:00.000-07:00

Ufa!, cheguei até aqui. Sinceramente?
Não me importa se tiver que levar mais 50 anos
para fazer outro tanto. Isso mesmo.
Quem disse que vou dobrar
o cabo da boa esperança somente uma vez?
Estou apenas no meio da jornada,
que é maior do que a imaginada por Dante.

Tá certo que ainda não fiz minha revolução,
mas há o que comemorar.
Os brinquedos Lego, que nem humanos são,
comemoram seus 50 anos.

E partir de agora, farei que nem Borges.
Vou me duplicar, estabelecer frequentes
diálogos comigo mesmo, a partir dos 10,
que antes disso eu ainda acreditava em coisas impossíveis.

DON JUAN EM RUÍNAS,

2009-05-15T03:00:00.000-07:00

“És um senhor tão bonito
Quanto a cara do meu filho
Tempo Tempo Tempo Tempo
Vou te fazer um pedido
Tempo Tempo Tempo Tempo”
Caetano Veloso

já não se olha no espelho: as mãos vincadas denunciam a vetustez. O rosto, antes das mãos, composto em mosaico. E quando inteiramente disforme a face, desprezou os espelhos. Foi quando se enclausurou no apartamento. Notícias, absolutamente inúteis, chegavam-lhe com Zefinha, serviçal, como fora a avó e a mãe. Sabe da vida lá fora, em verdade, por sua Nikula. Da varanda, até certo tempo, avistou o calçadão da Barão de Castelo Branco, com bundas em exercícios. Com elas, lembranças de algumas mulheres que tivera. Deixou de vê-las quando a memória falhou definitivamente. Agora, mira a luneta em direção à zona leste, e à frente de seus olhos apenas transeuntes.

Dom Juan em trapos, ei-lo dirigindo-se ao escritório, aflito para, num lampejo de memória, narrar mais uma de suas aventuras. À escrivaninha, nenhuma lembrança. Restara-lhe gritar por Zefinha que, lasciva, como a avó e a mãe, atendeu-o nua. E então narrou a sua desfloração por Laerte, em um elevador, como antes narrara o seu desvirginamento por Abreu, em casa; por Berto, num matagal; por Cardoso, num campo de várzea; por Deodato, atrás da matriz; por Francisco, num Fusca; por Guilherme, num riacho; por Henrique, num motel; por Ismar, numa avenida; por Jaime, num jet sky; e por Kelson, num hotel, como se tivesse sido, efetivamente, a sua primeira trepada. À narrativa de Zefinha, por ele adornada, nenhuma ereção, mesmo quando, vez por outra, olhava a carne fresca, os pelos púbicos. A terceira geração, para ele, definitivamente, inatingível.

Nem lembra, coitado, que a mulher, sua companheira, por várias vezes tentou matá-lo, possessa por flagrá-lo em sem-vergonhices. Ele sempre, quando não possível as negar, alegava que fora seduzido, cinicamente recomendando que as matasse e não a ele, verdadeira vítima. A mulher, nessas ocasiões, retrucava que não se tornaria uma serial killer. Os amigos, quando os tinha, lembravam dos episódios, às gargalhadas. Agora, restava-lhe, acha, apenas Elizeu — há menos de um ano se falaram ao telefone. Os demais mortos estavam.

O que lembra, e lembra bem, é do temor que tinha da velhice. Os primeiros cabelos brancos pareceram-lhe uma condenação severa. Nunca supôs que a pena que o tempo iria lhe impor era a da prisão perpétua, sem qualquer apelação. Melhor a de morte. A morte — ah, a morte! —, recusava-lhe como hóspede: a certeza advinha de fracassadas tentativas de suicídios. Definitivamente, teria que viver com o que mais abominou na vida: o envelhecimento.

JOÃOZINHO, O VOYEUR, DEPOIS QUE O CINTURÃO VERGASTOU-LHE AS COSTAS NUAS SEGUIDAS VEZES.

2009-05-08T16:36:00.000-07:00

- Então, moleque! Ainda vai espionar sua irmã (que, dentro do quarto, com o ouvido colado à porta e nua, mordia, de puro gozo, as unhas e ria de prazer, isso depois dos sucessivos orgasmos que coincidiram com as vergastadas) se trocando pelo buraco da fechadura?
- Prometo (que) não, mãe, respondeu, ajoelhado, a cabeça baixa, as mãos para trás, a esquerda fechada com a falange distal do polegar introduzida entre o indicador e o médio.

O BIGODE DE NIETZSCHE

2009-04-23T06:41:00.000-07:00

era preciso, a bem das instituições, podar o bigod de Nietzsche, o bigo de Nietzsche, o big de Nietzsche, o bi de Nietzsche, o b de Nietzsche, o de Nietzsche.
Estava, enfim e assim, restabelecida a ordem. Mas eis que de repente, não mais que de repente, o b de Nietzsche, o bi de Nietzsche, o big de Nietzsche, o bigo de Nietzsche, o bigod de Nietzsche, o bigode de Nietzsche!

MR. MARLBORO

2009-04-01T04:14:00.000-07:00

dedicado aos fumantes da aldeia

Quando, cambaleando, chegou em casa, a noite já se despedia. Apalpou os bolsos à procura de um, não achou. Desolado, exclamou: vício maldito! Maldito ou não, precisava de um imediatamente. Pior é que nas proximidades não encontraria nada aberto. Sem alternativas, uma idéia acendeu-lhe a mente. Transformo-me eu mesmo em um. Riscou o fósforo. Iniciou pela ponta dos dedos dos pés, ainda úmidos, mas já livres dos sapatos e meias, deixados ao longo do corredor. Teve de repetir a operação seguidas vezes. Na terceira, obteve sucesso. Começou então a tragar, consumindo-se em longas baforadas. Quando a brasa atravessou os órgãos genitais, sentiu uma estranha sensação, e gostou. Quis sentir de novo, mas já não era mais possível, a região agora era somente um rastro de cinzas.
Há tempo para tudo, pensou.
Pois não é que quando a brasa consumiu o abdome e começou a se aproximar do tórax, ele, tomado por um impulso vindo não se sabe de onde, resolveu parar de fumar e se apagou.
Tinha pavor de câncer de pulmão.

MULHER, NA OPORTUNIDADE DO DIA

2009-03-08T04:07:00.000-07:00

Mulher!
um homem bate à tua porta
e pede permissão para pronunciar teu sagrado nome.
Não, não é para invocá-lo em vão,
mas para te dirigir algumas palavras
falando de dentro do coração.

E quisera esse homem que suas palavras tivessem a força da emoção de Neruda quando venera tua alma feminina ao cantar a canção do amor armado e incondicional.
Ao menos brotassem das mesmas a espontaneidade presente na lírica de Drumonnd que, mesmo tímido, te cobre de beijos em seus poemas.
Na verdade, para ele já seria de bom tamanho se tais palavras fossem pronunciadas com idolatria, a mesma de Vinicius quando exalta tua existência mulher.

Mas na falta do menor talento, esse homem pede apenas licença para escrever teu nome na pedra, na areia fina da praia, no azul do firmamento, nas águas profundas, nas estrelas mais distantes, abaixo e acima dos trópicos, nos sinais de trânsito, nos quatro pontos cardeais, nos luminosos das grandes cidades, nas aglomerações urbanas, no ponto mais extremo da terra enfim.

O teu nome em nome de todas: mães, filhas, companheiras, guerreiras, trabalhadoras, cotidianas e comuns.

Mulher!
Dou-te um nome, melhor dizendo, vários: Marias, Clarices, Joanas Darc’s, Madalenas, Annes Frank, Olgas Benário, Teresas de Calcutá, Coras Coralinas, Irmãs Dulces, Cecílias Meirelles, Cleopatras, Afrodites, Helenas, Isabelas de Castela, Marias da Penha, Quitérias e Stuarts, Elizabeths, Rainhas Vitória, Anitas Garibaldi, Catarinas, Chiquinhas Gonzagas, Margaridas e Rosas de Luxemburgo.

Essas e tantas outras que aqui não nomeie, e tu mulher!,
ao panteão da glória elevarei.

Porque, além de tudo, ser mulher é desfibrar, fibra por fibra, o coração do homem, também.

GREGA

2009-03-06T15:19:00.000-08:00

Não era grega, acho. Mas quando pela primeira vez a vi, a impressão foi a de que, com elegância, o tornozelo à mostra, preso por uma corrente, acabara de descer de um óleo na parede. Sim, Dominico Greco! Não que fosse, mestre, exatamente igual às donzelas longilíneas que seu gênio retratou. Mas quase tudo nela, quando não alongado, era generoso. Fêmea perfeita. Mãos, dedos, o par de pernas torneadas, os quadris, os seios balouçando, o pescoço, o brilho dos olhos, o dorso nu, enfim, menos suas vergonhas, me certifiquei somente depois, não mediam mais que duas polegadas.

Grega podia até não ser, mas assim se movimentava. Foi o bastante para que eu passasse a venerar o solo em que ela pisava, nada de túnica a lamber o chão, o espaço que ocupava com o corpo longo e ondulante; na praia, a areia fina, fofa e quase invisível que ela removia com os pés por onde passava, na verdade se curvava em sinal de respeito.

Se grega ou não, o fundamental é que era uma deusa. Ártemis, Hera e Afrodite reunidas ou um pouco de cada qual. E nem perdeu a aura divina no dia em que se mostrou a mim como veio ao mundo. A genitália? Lisa, alva, pequenina, sem pelos na pele branca.

Não era grega, agora posso dizer. Mas quando pela primeira vez minha espada de fogo, fremida, rasgou-lhe o ventre, Zeus, do alto do Olimpo, iracundo, disparou suas flechas de ciúme.

CONJUNTO DA OBRA

2009-02-12T17:06:00.000-08:00

A julgar pelo conjunto, tudo perfeito. Dava pra arriscar. Na linha de frente, os seios, de balanço em balanço, se movimentavam como se fossem dois postos avançados. Pernas e coxas bem distribuídas e apertadas no jeans desbotado pareciam ser feitas de carnes maciças. O bumbum redondinho e bem encaixado respondia bem aos movimentos das pernas.
Mas, como era noite, pairou-lhe uma dúvida: e se for verdade que todos os gatos são pardos?

VÁRZEA DOS VAGALUMES

2009-01-24T00:12:00.000-08:00

Então, na manhã chuvosa, capinaram o mato virgem. O terreno irregular os pés ligeiros atrás da bola o-ajeitariam, alegria alada aquela nas infantes almas que saber íntimo tinham da $ombra sobre o sonho deles, $oturna. Eis
o campo, disseram. E o campinho se-fez. E o-chamaram Várzea dos Vagalumes, por causa das muitas estrelas, naquele instante, no teresinense céu. Isso foi no primeiro dia.

Depois proclamaram Façam-se
as traves. E erguidas ei-las, após fincarem, em cada lado e frente a frente, toras de talos de coco, cada gol com duas retas entre si paralelas, a terceira perpendicular a ambas e que elas amarraram, a suficiente altura. Era, isso, o segundo dia.

Aí decidiram Vamos
marcar o campo. E enfiaram três talos dum lado, três do outro, as linhas de fundo e as laterais e a do meio assim assinaladas. Ao longe, o Poti se derramava no Parnaíba. No terceiro dia, isso.

Noite seguinte se-reuniram para apreciar os luzeiros no firmamento do céu azultigrino de Teresina e o campinho sob os luzeiros no firmamento do céu azultigrino de Teresina. E viram que até sem o Sol podiam, se quisessem, jogar. E acharam bonito demais. Isso era o quarto dia.

Aí soltavam pipas, outros costuraram a bola de meia, aind'outros teciam as redes de embira para nas traves, com cadarços velhos, amarrar. E só suspenderam um pouco o sonho quando ouviram Meninos,
hora já a de dormir, vocês. Elas, também, maravilhadas. No quinto dia, isso.

E quando a bola rolou, em meiga manhã de maio de um domingo, acertado estava que nada de juiz, barreiras, impedimentos. E a torcida dançava e cantava e pulava a cada lance, a cada gol, que eram muitos. E mais feliz ninguém ali podia ser, que tudo mais que gostoso, uma delícia. Era, isso, sexto o dia.

Mas eles chegaram, os homens. Aqui
este terreno tem dono, saibam. Mas
abandonado estava, até agora, sem nem muro. Ora
aqui não é casa da Mãe Joana, não. Mas,
major, só mato aqui, antes. Tem
dono, o terreno. E sem mais dizer derrubaram as traves, e chutaram as sinalizações, e empurraram as mulheres, e esmurraram os homens das mulheres, e tomaram, a cacetadas, as baladeiras todas, e quando os cães adestrados, por algum motivo secreto, se-recusaram a avançar, veio a Polícia Montada que, mesmo os cavalos as patas malequilibradas sobre as petecas multicores de toda parte atiradas eram, defendeu, briosamente, a propriedade. Diz
que de uma Igreja o terreno, sussurrava-se. E nem atentaram os bilinguins que de miúdos olhos as lágrimas, em filetes, desciam, eles apenas curumins pobres que no regaço das mães se-lançaram e se-viram, enfim, (a)colhidos. No sétimo dia, isso.

Mas quando, semana depois, pela Noite parida Manhã outra veio, o baldio terreno nas vagamundanças de Genésio descoberto foi, ele um negrinho entanguido que não raro anda às cambalhotas, mãos no chão, pés no ar. Então, sob chuva intermitente, os meninos capinaram o mato virgem...

LENTA AGONIA

2009-01-10T06:37:00.000-08:00

Recolhe-se ao quarto, lentamente. Dá duas voltas na fechadura, vai até ao banheiro. Alguns minutos se passam. Quando sai, deixa a torneira da pia aberta.
Arrasta-se até o espelho. Como sempre ocorre, há vários anos, não gosta do que vê. Mas não é exatamente isso o que mais lhe aperta o peito.
De volta, senta-se à beira da cama, põe os chinelos cuidadosamente um ao lado do outro, lê um trecho de um versículo qualquer do Apocalipse.
Minutos antes, ele foi até a janela, abriu um pouco as cortinas, olhou para a lua e percebeu que passava da meia-noite, os galos da madrugada já dormiam; mesmo assim, apurou os ouvidos, e, aliviado, constatou: nenhum canto prenunciando a manhã.
Agora, com um esforço desmedido, entrecerra os olhos. Quer ver o rio tinto cruzar por debaixo da porta antes que a bruma cinzenta se desfaça.

EM BUSCA DE UM CERTO TOM ESCARLATE

2008-12-29T19:45:00.000-08:00

“Morrer deve ser tão frio
Quanto na hora do parto”
Gilberto Gil: Aqui e Agora, in Refavela

Ainda hoje é possível vê-lo, em noites de lua cheia, com seu corpo jovem, macérrimo e naturalmente ágil, escalando a ponte metálica em perseguição, supõe-se, ao B. B. King — é perfeitamente audível Lucille executando The Other Night Blues. No princípio, socorriam-lhe bombeiros, policiais, pastores, padres... Mas simplesmente esvaía-se na escuridão. Com o tempo, deixaram-no em paz com B. B. King e Lucille.
Os amigos atribuem a sua desventura, como tem sido vulgar, a uma mulher: Carmen, colombiana e artesã, com quem seguiu rumo ao sul, queimando cannabis sativa e fazendo artes. Eu, aliás, encontrei-o em Brasília, no Moinho, e dele comprei uma xilogravura, que, ainda hoje, moldura minha sala. Aquele menino, outrora alegre, dinâmico, era triste, apático. Já não se lembrava de ninguém. Muito menos da cidade natal.
Tempos depois, soube do seu regresso. Disseram-me que estava abatido, irreconhecível. Devorava telas, que um mercador lhe dava, em busca de um certo tom escarlate. Buscou-a ao limite, incisando o pulso, encerrando a vida como uma quarta-feira de cinzas finda o carnaval por estas bandas.

RE-SERTÃO

2008-12-13T15:14:00.000-08:00

A viagem se fazia noites e dias.

- “Esta noite nunca mais”, balbuciou Serafim Vitalino.

- Ora, homem deixa de remorsos, disse Dora.

- Para lá de Currais de Pedra, apegados à Paraibuna.

- Bem pensado, é hora de chegar, engoliu o riso.

A distância parecia ter espelhos, a memória. Serafim Vitalino ouvia um assovio, melodia do luar do sertão na noite escura.

Escaramuças na caatinga, os cabras do Coronel José Pereira vingando a marca, o ultraje no retrato do pai, nos destroços da casa de fazenda.

“Meu pai, ultraje vingado”, falou o coronel por trás de anos

- Dona Maria e o seu ancestral paraibano, insinuou Dora.

- Deixa estar, memória.

A caatinga, o cangaço e os caminhos do sertão se abriam, mascaravam silêncio e travessia.

Dora ergue-se de seu silencio como se sorvesse irresoluto segredo. As marcas, o sangue, a travessia.

Serafim fluía em palavras que pareciam sair de anos.

- Durma, Serafim, disse Dora, ninando o seu sono. Homem barbado e feito.

Dora se deixava cair no sono, à deriva das horas e das lembranças.

- A caminho de Paraíbuna, prolatou a voz do pai.

- Seu Beno, homem de capricho. Dora parecia ler segredos da família.

- Escaramuças na caatinga, todo cuidado é pouco, meu filho.

- A caminho de Paraíbuna ouvia-se o clamor de olhos estios, anos sem conta.

Como se os dias parissem a memória. Estrada, a cidade e a pouca ruas. Casas de portas e janelas deslizando diante dos olhos telúricos, ávidos, curtidos de estradas e espera.

Serafim Vitalino e Dora dialogavam, às vezes silêncio, outra vezes poucas palavras. O tempo se entrelaçava às vidas e sinas na esteira de anos e sertões.

- É hora de chegar, murmurou Serafim Vitalino, os olhos miravam a tarde caindo.

- É hora, Dora deixou o murmúrio insolente, que parecia vir da avó, e o silencio rondava a noite.

Paraibuna uma miragem se escondia no cansaço. Serafim Vitalino colhia o ânimo nas falas, nas lembranças. A casa de fazenda, o curral, vaqueiros.

- Campeadores de sonhos dissimularam Dora.

- Campeadores de lembranças, idas e vindas do coronel à capital.

- Afrontas pondo fogo nas casas de inimigos.

Serafim Vitalino esperançava Paraibuna na memória, o sertão fujento, o olhar ávido e seco como o couro nos móveis esquecidos, flagelo, travessia.

De repente a madrugada e Paraibuna aos seus pés.

- Hora de chegar, Dora.

- Cavalgaremos nossas lembranças, Serafim.

- “Esta noite nunca mais”, ouvi de meu pai na rede de tucum , no alpendre. Estava cansado de campear lembranças.

Ao sol do dia a Paraibuna, a fazenda, o moinho, cenas perdidas no tempo. Pedaços de sertão, morros, caatingas se fundiam no horizonte. Agora que dúvidas tinham dessa paisagem que se exauria com rugir do tempo.

PAR E ÍMPARES

2008-11-27T06:51:00.000-08:00

João amava Teresa. Teresa amava Raimundo. Raimundo amava Maria. Maria amava Joaquim. Joaquim amava Lili. Lili amava J. Pinto Fernandes.
J. Pinto Fernandes amava J. Pinto Fernandes.

O ACIDENTE

2008-11-14T03:17:00.000-08:00

No velho três em um, Jean-Luc-Ponty e seus acordes alucinantes. A música o conduzia para bem longe. Sobre a mesa de centro, a taça com o cabernet sauvignon, de que ela não gostara porque o achou muito encorpado. Preferia ser irrigada com um Porto, costumava dizer. Lembrou de como ela, entre um gole e outro, distraída, brincava com o rubro brilhante a bailar dentro da taça, as bolhas, uma a uma, pipocando silenciosamente. O jogo era não deixar desbordar, no máximo permitir que a onda subisse até a borda, caminho de volta em seguida. Com os olhos, ele acompanhava aqueles movimentos, como se deslizasse de um lado a outro, sobre uma pista de skate.

Ponty e seu violino continuavam com a mesma sonoridade, agora na quarta faixa do lado a do vinil.

Estendida sobre a cama, não tinha mais pulsação. Foi até ao laptop, o vinho junto, e começou a dedilhar alguma coisa. O teclado lhe pareceu vazio. Olhou para a taça, o vinho imóvel no fundo, tinha dificuldade de respirar, um pântano de águas turvas. Ainda assim, tomou um gole, o palato reagiu, como se tivesse sido submetido a constantes oscilações de temperatura. Uma gota resvalou para o lado externo da taça, escorregou lentamente, como uma lágrima, por entre os dedos trêmulos.

Ele bem que a avisara, era perigoso, não ia acabar bem. Estavam passando dos limites da razoabilidade. Aquelas experiências bizarras não eram mais simples fantasias. Ela insistiu, não se preocupasse, assumiria o controle, definiria o momento certo de interromper. A gravata era de seda italiana, de fios trançados, adquirida no Freeshop, juntamente com um Jack Daniel. Já a tinha usado para vendá-la, atá-la, chicoteá-la, puxá-la pelo pescoço em sua direção, prendê-la nas grades da cabeceira cama, até aí tudo bem. Quando vendada era divertido (e excitante) estimular sua imaginação. Nem sempre ela acertava com o que, como e onde se daria o desembarque, a invasão, sobretudo quando era conjugada e pela retaguarda. O importante é que eu estou gostando, dizia ela. Além disso, sempre gostei de uma dose dupla, qualquer dia eu quero tripla, pode fazer? Mas dessa vez foi pura loucura. Aperta mais e penetra, tudo ao mesmo tempo, bem fundo, lá na alma. Pareceu-lhe que quanto mais apertava, mais ela sentia prazer e isso também o excitava. Vou parar! Não! A jugular, vai estourar, isso é loucura. É não! Continua, uma delícia, leu pelos movimentos dos lábios, o som já era ininteligível; dentro dos olhos, constelações. Os reflexos comprometidos, afinal foram três garrafas. Tudo muito rápido. Somente parou quando ouviu o grito surdo e curto, seguido de um leve sopro que balançou os pelos do nariz, os olhos calcificados, a língua presa entre os dentes. Que merda, falou para si mesmo.

Ninguém acreditaria na minha versão.

GENÉSICO

2008-11-04T04:53:00.000-08:00

Caudaloso rio fluía das entrepernas, límpido e quente. Quando a nau, tardia, invadiu o porto, o rio enrubesceu-se, e, depois de sons ininteligíveis, o vermelho, em correnteza já tênue, viu-se com bolsões viscosos e embranquecidos.

O capitão, finda a invasão, exausto, mas sentindo-se Deus, imaginou, equivocadamente, ter feito da cidadela uma mulher.

MEU BOM DOUTOR,

2008-10-21T06:00:00.000-07:00

me-diz o Polidoro, de Zuza um dos netos, que o senhor não me-alue, que desatina meu contar, em pessoa minha veneranda descrê, mas mentiroso saiba eu não sou, o citadino respeite o sertanejo decano aqui, embrenhado nessas lonjuras desde a invenção do mundo. Ah, bem, nesse conforme fica mais bom, moço, por isso relevo, mas tento tome que Mão Sinistra domada ainda agora segue pela outra, a Destra, e se-sorria não em mangaria e ao velho aqui repita não isso nunca mais ao senhor peço, até encareço. Bom, assim é mais direito, nesse molde tudo entra nos corretos, nos estreitos, nos estribos, conselho entretanto dou jamais galhofe de novo o moço de matuto de cabelos de lã, que doutor de cidade ignora o estrupício de Esquerda Mão de homem quando da Direita se liberta e, desdominada, o avesso de Deus fica. Certo, já disse que adesculpo, vosmecê solicita reconsideração e eu defiro o pleito, porém não nunca bula mais não com o Demo, que Destino é quando menos se-espera o futuro invade o hoje da gente, então não desatine outra vez não pois quem no final das contas o moço que nem barba tem pensa que é pra desarrazoar estórias de tempos de antanho, do Avô do Avô do Avô? Pois não, pois sim, mas veja o sinhozinho que esse mundo é tudo muito misturado, o Bem no Mal, o Mal no Bem, entonce perscrute com o corpo, oiça com os olhos, olhe com os ouvidos, sinta com o pensar que hora há a de falar e a de calar, que tempo há o de plantar e o de colher, que dia há o de acordar e o de dormir, por isso se-eduque, se-atine, se-alue, conta se-dê que coelho tem orelha grande é pra não virar cenoura mais ligeiro, que cobra só se-achamega com outra de longe em longe por causa de que se se-enroscarem demorado de mais aves há, essas de rapina, bem aí no céu em espreita, e camaleão muda a cor pra despiste da sempre tocaiosa morte, não sabe disso não, o senhor? Ora, então se-assabedoreie mais, que se viver já por si perigoso é para que tornar mais arriscado o que periclitado, por desnaturada natureza, é? Claro, filho, de nada, se bem concluo adveio de extrema mocidade a imprudência essa a sua, mas mais se-cuide que na vida a morte pode ser besta de mais, como a do compadre Ciprião, por desvalia da mulher do pacato Mineu Medonho, que em revide de honra manchada lhe-retalhou como a um porco. Que, por estas bandas, nestes distantes, ainda inteiriça é a Lei e os artigos dela vigem todos, mas doutor promotor vossa mão em paz estendida com gosto aperto e abraço de boas-vindas lhe-dou a nossa antiga Catolé das Matracas, aconchego e auguro boas-cheganças, mas beber olhe, doutor, não beba assim, pelo menos não igual ao juiz Liminha, homem bom porém do Frege da Nhá Preta contumaz se-pode dizer ficou desde a morte da mulher, na Capital, de doença tão feia que nome nem dizer se-deve a gente, que seguro morreu foi de velho, viu, doutor promotor agora aqui chegado e sem nem pêlo nas faces, ainda.

ELA, O MENINO E AS AVENTURAS DE TARZAN

2008-10-09T12:48:00.000-07:00

Dedico essa narrativa nada semiótica aos contistas Airton Sampaio, Bezerra JP e M. de Moura Filho; aos poetas F. Wilson e Emerson Araújo.

Ali, no cruzamento da Paissandu com a João Cabral, Violeta, a espanhola, que se perdeu cedo na vida, era a maior atração. Conta-se que o próprio pai cuidou de deixá-la na porta do bordel somente com a roupa do corpo e sangrando. Tinha os lábios carnudos e olhos de Capitu. Diariamente, ao entardecer, insinuava-se sobre o parapeito da janela, à mostra os seios fartos e ainda duros. Especialidade: garotos imberbes e sequiosos. Fama: um bezerro nas entranhas.
Na outra esquina, um bar. Ali, toda manhã, um menino e uma rotina: abrir o estabelecimento e remover os resíduos da noite: tampinhas de garrafa, tocos de cigarro, estilhaços de vidro, algumas desilusões... Feita a faxina, era só aguardar o pai, por volta do meio-dia. Enquanto isso, a distração: ouvir discos de Jovem Guarda e ler revistas em quadrinhos.
Certo dia, sentado por detrás de uma pequena mesa, lia as aventuras de Tarzan, o Rei da Selva. À frente, sobre a mesinha, uma montanha de vinis, dois pacotes lacrados de cigarro Continental com filtro, uma carteira aberta para venda a retalho e um maço de fósforos Fiat Lux.
Ligou a radiola, colocou o braço na segunda faixa do lado b e sobre ele equilibrou uma caixinha de fósforo. Aumentou o volume e deu passagem a Evaldo Braga, que explodia os pulmões.
De repente, antes que Tarzan lançasse a lança certeira sobre o peito do leopardo, um cheiro forte de Água de Colônia e desodorante Mistral anunciou a chegada de Violeta, lépida e faceira. Sobre os lábios carnudos, uma camada de batom vermelho carmim, e nas unhas o esmalte, no mesmo tom, contrastava com o encardido na ponta dos dedos da mão direita.
Lentamente, ela pousou os braços nus sobre a mesa, o que deixou agitado o coração do menino. Aqueles peitos grandes, a um palmo do nariz, o fizeram perder a respiração. Tomou-lhe o Almanaque nº 54 do Homem-Macaco, recuou dois passos, levantou o vestido com uma das mãos, deixando-o à altura do umbiguinho; com a outra, enfiou a revista dentro da calcinha, acomodando-a entre as pernas. Por alguns instantes, flexionou a musculatura dos quadris e movimentou-se rapidamente para frente e para trás, para frente e para trás, tempo necessário para ele perceber que Tarzan, estranhamente, enquanto sumia de seu campo de visão, não demonstrava muito esforço em escapar do bote que, manhosa, lhe preparava a aranha peçonhenta.
Boquiaberto com a cena, ficou a imaginar que golpe iria o herói aplicar para vencer mais aquela batalha. Não obteve a resposta. É que ela, de supetão, interrompeu a coreografia, avançou os dois passos que antes recuara e soltou a barra do vestido, que ficou rente com a covinha dos joelhos. Ele, aflito, não parava de pensar no herói embrenhado no coração daquela selva cheia de armadilhas. O que fazer? Desvencilhar-se das teias da tarântula e se refugiar ao pé do vestíbulo da gruta seria a melhor saída, pensou ele, como que querendo adivinhar a próxima seqüência da trama. E ela? Precipitou-se sobre o maço aberto de cigarro, de onde retirou um. Sem pressa, fitou-o de forma desafiadora, com os olhos oblíquos e esbraseados, então se aproximou um pouco mais, agachou-se, envolveu firmemente o cigarro entre os dedos e o acendeu e o colocou suave entre os lábios e, lembrando Gilda, abocanhando-o, deu uma longa tragada. Subitamente, deixando a marca do batom no filtro, afastou da boca o cigarro, sem descuidar de manter, envolvendo-o novamente entre os dedos da mão, acesa a brasa tremulante. Foi quando, com a mesma boca generosa, deu-lhe um beijo tórrido.
Não esboçou ele qualquer reação. O hálito quente, misto de cerveja da noite passada e cigarro, incendiou-lhe a boca e o corpo. Aproveitando-se daquele estado de aparente letargia, ela cobriu-lhe o rosto com bafoeiradas de fumaça e, bem de perto, fazendo beiço, disse:

--- Não demora muito, é só crescer mais um pouco e eu quebro esse cabresto!

E assim, tão rápida como chegou, Violeta saiu, mexendo as cadeiras, ao som de Sorria, meu bem. Ao cruzar a porta, olhou para trás e, mais uma vez provocante, o gesto obsceno antecipou o que pretendia fazer. E antes de descer a calçada e atravessar a rua, sacou de dentro da calcinha o Almanaque nº 54 e o arremessou um Tarzan amarrotado e quase sem fôlego. Imóvel, ele. Mas quando percebeu que, apesar de tudo, o Rei das Selvas estava livre de qualquer perigo, molhou os lábios, recusando-se, contudo, a engolir a saliva. Queria apreciar por mais algum tempo o sabor agridoce do beijo, a rótula daquele joelho, o umbiguinho redondo, a marca da vacina na altura do ombro esquerdo, a essência saturada do desodorante vagabundo, o olhar de pidona... Em transe, nem percebeu que o disco parou de rodar e o braço automático da radiola retornara à posição de descanso. Tentou retomar a leitura a partir da página 69, mas não conseguia ler o que estava escrito nos balões nem acompanhar os passos de Tarzan, que agora saía em busca da trilha para a Cidade Perdida, em companhia de um guerreiro zulu.
Antes, haveria de localizar o cemitério dos elefantes e decifrar o enigma dos pigmeus das montanhas, o que lhe daria a imunidade necessária para vencer a etapa seguinte do desafio: cruzar o desfiladeiro da morte. Mas o pior estava por vir. Ao final do desfiladeiro, Tarzan e seu guia deparariam o rio das cobras, de passagem obrigatória, sem saber que na outra margem um grupo de selvagens africanos armados de arcos e flechas, estas venenosas, o espreitava. Mal chegaram em terra, os primitivos, rufando tambores e entoando cantos de guerra, avançaram, o feiticeiro à frente, em direção do Lorde de Greystoke.
Nesse momento, o menino despertou aos gritos do Rei dos Macacos, que esmurrava o peito e bradava, em tom de advertência: Krig-ha, bandolo! .

A ÚLTIMA CEIA

2008-10-01T06:46:00.000-07:00

Ao contista Airton Sampaio

A mulher, que há uma semana nem lhe atendia os telefonemas, agora lhe acenava com o que, com freqüência, negara. Redimir-se-ia porém, hoje, do batom na cueca.
Às escuras, a casa. Qual a surpresa? A mulher, na cama, nuinha, ou numa lingerie provocante? “Amor?”, sussurrou. “Cadê você?” O quarto: porta entreaberta. A cortina penumbrava mais ainda o ambiente, impedindo o fulgor lunar daquela noite. Vulto da mulher na cama, deitada, as pernas semi-abertas, os braços erguidos, chamando-o.
Mal se desfez de toda a roupa atirou-se sobre a mulher, e o abajur repentinamente aceso revelou E., A., J. e M. que, nuas e em uníssono, gritaram “Surpresa!”, e se arremessaram sobre ele. “O que é isso?”, balbuciou. A mulher disse que o amava demais e que, entre procurar outra na rua, que não conhecia, preferia que ele se satisfizesse com ela e as amigas. Porque achou que o testavam, repeliu os toques. Mas, enquanto a mulher, A, J. e M. o subjugavam, E. imprimiu gestos audaciosos, com mãos e boca. Relaxou...
Sem limites — qualquer um! —, transou com a mulher, E., A. e J. Com a última, sabia, não resistiria ao gozo, inteiro que estava, seu corpo chocando-se com as nádegas da mulher. Gritou “Vou gozar”, e antes que M. anunciasse por completo o ápice, o estampido, e a última imagem vista, fixada na cabeceira da cama, um fragmento de seu cérebro.
Depois, apenas o corpo arremessado sobre M.

ANTES DA HÓSTIA

2008-09-22T04:40:00.000-07:00

--- Padre, sou Benedita.
--- Que a atormenta, Benedita?
--- Me masturbo, todo santo dia, sob o chuveiro.
--- Ora, Benedita, justiça faça a seu nome e, a partir de agora, de tocar impuramente assim seu corpo deixe.
--- Padre, eu...
--- ?
--- Não gosto de homem, padre.
--- De homem você não gosta como mulher?
--- Não é meu querer, padre, eu juro, mas gosto mesmo é da Irana.
--- Filha, isso à boa ordem das coisas atenta.
--- Mas, padre, desde quando me dei por mim, eu já era assim.
--- Então, Benedita, de volta aos trilhos o descarrilado trem, o seu, reponha.
--- Não é, padre, uma opção minha não, isso.
--- Mas decidir não mais em pecado permanecer você pode, que o livre-arbítrio, para isso, você tem.
--- Mas, padre, eu...
--- Contra Forças Adversas que nem essas, moça, lute.
--- Tenho lutado, padre, mas, como uma alcoólatra, recaio.
--- Persevere.
--- Um Caos, padre, a minha vida.
--- Do Caos vem a Ordem, filha.
--- Por que não posso mesmo ser como sou, padre?
--- Porque é pecado, Benedita, mulher gostar de mulher e homem gostar de homem são perversões, elas ferem a lei de Deus.
--- Que faço, padre?
--- Agüente firme, filha, como eu.
--- Como o senhor?
--- Maneira de dizer...
--- Nem me masturbar posso, padre?
--- Poderia; o problema é que ninguém o consegue sem fantasia.
--- Então, padre, nem em imaginação eu e Irana...
--- Benedita, peca-se por Pensamentos, Atos e Omissões.
--- Ou seja, sempre.
--- Por isso sempre devemos fazer três coisas: rezar, rezar e rezar.
--- Rezar, padre?
--- Rezar, filha.
--- Padre, eu...
--- ?
--- Obrigada, padre.
--- De nada, filha. E nos trilhos o trem, descarrilado, reponha.
--- Quando volto, padre?
--- Cuidado, meu menino, cuidado, que não pode ser assim. Eu te aviso...

PARA NÃO DIZER QUE NÃO FALEI DE SHAKESPEARE

2008-09-13T06:19:00.000-07:00

A moça de olhos negros e vivos
me disse quero um autógrafo
- me dê um papel
mas ela falou que não. "aqui mesmo",
ergui sua coxa de pêlos dourados
e no azul claro do short
pus a minha emoção.

Acima a lua quase cheia e metálica resvalava sua lembrança, Ofélia de onde saíste? De algum livro antigo ou de uma colagem de imagens que serpenteava na memória sutil mistério?
Ofélia branca e pálida quase lua cintilava fugaz à luz de vapor de mercúrio, deslizando para cá e para lá, cisne branco no lago azul da ópera e de meus olhos presos, Ofélia.
Ela servil a olhos senhores, Ofélia rara e vera cria, entre o silêncio de seus olhos e a música que fluía do bal, ela dócil eva antes da mordida tecia os guizos tua presa, meus olhos.
Como arranjar as palavras, as imagens, a ficção que fluíam de seu mistério?
As ruas se desfaziam na noite veloz e ela entre arisca e terna, os lábios prendendo palavras sumiam na minha boca, e na língua seus dentes, Ofélia, Ofélia, Ofélia na tua pele clara a minha bronzeada, e o milagre mestiço correndo nas veias. Entre a ânsia contida nos olhos e a canção de Fagner, ela vampi me mordia, e eu acariciava o seu silêncio ávido, imprevisivelmente Ofélia.
O rio misterioso, cão pestilento deslizava sobre colunas trêmulas e luminosas, trêmulas como suas mãos em minhas costas e a cada olhar acuado uma menina se revelava em gestos fugazes, mas sob o vestido amarelo tremiam, tremiam, ao ritmo dos passos, a alça teimava em desnudar-lhe os ombros, seus seios tremiam.
A cada esquina ruas iluminadas se abriam para o lúdico silêncio, out-door, neone luzes, e luzes e luzes, os olhos negros e piscos revelavam o desenrolar de um novelo interminável, seus olhos negros e piscos se embaraçavam em dúvidas, Ofélia.
Ela entre a queixa e o afago e meus lábios faziam festa nos cabelos ciganos que se desfaziam, o pescoço a trilha de seu segredo, Ofélia, Ofélia, Ofélia no róseo de teus lábios a fome da maçã encurtava caminhos como um blue antigo de Joplin, e diante de minha sede a doce tarântula acesa, pão e vinho, e nos banqueteávamos sonâmbulos.
Às vezes ela dizia que as palavras não batiam com os gestos, eram movediças, cheias de ciladas, mas sem as palavras as emoções não tinham a força que a sua sensibilidade reclamava, mas com um negaceio, ela fincava o pé na sua decisão, revelando a face ofídica de mulher.
Mas sobre nós o olhar azul da quimera estendia sua luminosidade invisível e imagens impertinentes batiam na tua porta Ofélia, Ofélia, Ofélia, e passos que passos seguíamos? A malha preta do vestido já não ocultava suas pernas e o hálito de seu corpo anunciava o paraíso oculto que enlouquecia, atraindo a avidez de meus lábios.
E o dadinho invisível girava, girava, girava amorosamente à luz de olhos esquecidos, a sorte na palma da mão, mas Ofélia intuía pedras se movendo no caminho e farpas fluíam de seus olhos, e do outro lado de seu silêncio eu insistia que viver não era apenas se guardar e não correr riscos. Ofélia nada dizia e imóvel omo um vegetal, eu a despertava com um beijo.
A Ofélia quase nada me guardava e no desbravar só luz da pérola intacta, nem regras e o dadinho girando, girando, girando à penumbra, dois copos, ela distraída raspava o rótulo da garrafa, e do lóbulo da orelha o azul-escarlate me atraía e me denunciava com as cores do enigma.
E repentinamente ralhos e sussuros inaudíveis pareciam tomar o seu pulso branco e ela tímida fixava o rio, que perdia o seu encanto, e leve como uma pluma, desvencilhou-se de meus braços e lentamente distanciava. Além o portão, ela dócil que branca e pálida, por instantes, fixou-se no brilho frio de meus olhos e apenas um vulto sumiu nos corredores sombrios.
A noite se estendia e sua esfinge crescia, crescia, crescia em mim como o bolero de Ravel, e além de seu enigma de criatura, a ansiedade roendo as horas, os lábios sussuravam Ofélia, Ofélia, Ofélia e la parecia surgir inteira nos out-doors que se multiplicavam na cidade.

O CORVO

2008-08-26T11:35:00.000-07:00

Não me lembro de quando tudo começou. Lembro-me que primeiro vieram os pardais, depois algumas graúnas, em bandos. Os sabiás, logo em seguida, não paravam de cantar. Por fim, pousou um falcão e ele era garboso, as asas tocando o chão, um olhar imponente, todos pareciam lhe render homenagens. Pouco a pouco, uns silenciosamente outros batendo as asas, foram se aninhando, o que até me divertia. No início ainda tentei afugentá-los, mais pela sujeira que deixavam do que pelo peso sobre minha caixa craniana. Não demorou e eu desisti, mesmo porque eram alegres e simpáticos, cada um com uma plumagem mais bonita do que outra, eu podia dizer que a vida até que estava colorida. E viviam em perfeita harmonia, assim concluía, àquela época. Vinham sempre no final da tarde, quase sempre em bandos e na manhã seguinte, em revoada, batiam suas asas, o destino eu ignoro, mas sempre estavam de volta ao entardecer, com o papo cheio, como se costuma dizer, até que um dia não voltaram mais. Algo os assustou e sei o motivo. Foi quando chegou o corvo, com seu canto de mau agouro e seu bico curto e afiado, sua veste negra como o breu da noite, nenhuma candura havia nele. Foi um duro golpe, justo no momento em que eu começava aprender o canto do sabiá eles se foram. Sinto saudade, ainda que tivesse, toda manhã, que aspergir os cabelos, antes de penteá-los, para remover sementes, restos de insetos e pequenos frutos deixados para trás.

O corvo, quando pousou, de imediato abriu uma clareira em volta com suas garras afiadas. Coincidentemente, meus cabelos começaram a cair. E não parava de grasnar, de forma tão sombria que assustava a coruja em frente. Aliás, minto, parava quando sentia fome, imagino. Aí então começava a bicar mais fortemente, que nem uma britadeira de asfalto. De tanto insistir, abriu-se um buraco no meu cérebro do tamanho de uma cratera lunar, embora aqueles açougueiros, que se autodenominam médicos, digam que, na verdade, a tal cratera foi conseqüência de uma queda acidental. Certo dia bicou tanto que levou meu lobo temporal e se alojou no lugar. Dali só saía à noitinha, quando todos em minha volta estavam dormindo, mas logo retornava com restos de vísceras em volta do bico, sempre ele. Foi a partir desse momento que me veio essa apatia que alterno com raros momentos de euforia, que é quando vejo paredes no lugar de portas e estas no lugar daquelas. Todas as pessoas segundos depois de vê-las me parecem estranhas. Essas mesmas pessoas, que se queixam ser da família, do que não me convenço, dizem não acreditar que na minha cabeça há esse demônio como inquilino, nessa altura já pensando no melhor meio de se reproduzir.

Insisto em dizer que não estou louco. E mais: neste momento o corvídeo está comendo o que me resta dos neurônios, agora em silêncio, que é pra não chamar atenção. E eu é que não tenho culpa se eles não conseguem sequer enxergar suas alas negras. Talvez no dia em que elas cobrirem meu corpo como um manto negro é que irão acreditar em mim, mas aí já terá sido tarde, eu creio. O corvo, impune, baterá asas.

O PLANO

2008-08-16T11:13:00.000-07:00

Deu-lhe um safanão. Acordou-o.
“Quem é Gertrude?”, sussurrou visivelmente brava.
Respondeu, ainda aturdido pelo despertar ab-rupto, que Gertrude era uma personagem de um trabalho.
Ela olhou-o mais furiosa. Sim, introduziria, definitivamente, vidros moídos no cardápio.

MOTEL 69

2008-08-07T08:10:00.000-07:00

..., motocicleta, porta, luz, penumbra, sapatos, sandálias, meias, blusa, camisa, sutiã, cinturão, microssaia, calça, calcinha, cueca, ..................................................................... , cueca, calcinha, calça, microssaia, cinturão, sutiã, camisa, blusa, meias, sandálias, sapatos, penumbra, luz, porta, motocicleta, Lua, ...

HEPTAGRAMA

2008-07-24T05:56:00.000-07:00

Foi o primeiro de uma linhagem de sete. A mãe, maldição nenhuma lhe lançou. A dedicada esposa, uma mulher resignada. Assim, cumprir a missão – que lhe veio naturalmente e pelas mãos de Príapo - não lhe pareceu uma tarefa hercúlea; antes, uma dádiva divina (perdoem a redundância) com a qual os eleitos, os justos e os bens aventurados, somente eles, são ungidos. Seduziu sete mulheres puras. Todas previamente irrigadas com vinho tinto. Nenhuma delas respondia pelo nome Maria. Sobre elas derramou as sete taças de sua graça. E a cada uma deu o nome de uma deusa grega, porque foi assim que elas se mostraram. Por isso, deu-lhes mais que a espada fremida, quando lhes penetrou a carne. Era um dedicado pescador, de almas femininas. Estudioso, também. Ninguém as compreendia melhor, sentenciava. Elas, mais que isso, intramuros, confirmavam o que já se sabia. Tinha o toque de Midas. Depois de sua passagem, cada uma delas alcançou a graça perseguida pela maioria das mulheres medianas, as verdadeiras altivas. Casaram-se. Um filho haveria de completar-lhes a felicidade. Gratas, se sentiram também no direito de chorar sua súbita morte, como se viúvas fossem, o que de fato eram. Foi quando se conheceram, se é que se pode dizer que se conheceram, pois palavra nenhuma foi pronunciada, olhar nenhum foi trocado, nenhuma cumplicidade testemunhada. Em todas - e as razões eram fundadas – o receio no coração de que se confirmasse uma suspeita. O mesmo olhar, a mesma abordagem, as mesmas palavras sussurradas em tons melodiosos, a mesma rendição e a alma (a dele) inquieta, sempre. Perfilaram-se uma a uma, ao lado da urna. Foi quando constataram que ele conservava na pele a mesma viçosidade. Nesse momento, assim revelam os mais velhos que testemunharam de perto e a quem não é dado a mentir, por pouco não claudicaram. A imagem das narinas obstruídas com chumaços de algodão trouxe-lhes, de volta, à realidade. Rezaram sete vezes o terço e incontáveis ave-marias. Após, circularam; umas beberam café, outras chá de camomila. Todas comeram sequilhos frescos. Misturaram-se, com aparente intimidade, entre amigos e familiares, com os quais conversaram amenidades e aproveitaram para satisfazer curiosidades. Depois, cumprimentaram, com profunda dor, a inconsolável viúva. Quando os olhos se cruzaram, não resistiram e do peito irrompeu o pranto. Havia algo de familiar. Tiveram a nítida impressão de que, em algum lugar, no passado, viveram idêntico momento. Recompostas, se prepararam para sair. Antes, tocando-lhe, com a ponta dos dedos, os lábios, que lhe pareceram ainda quentes, despediram-se.

Quando assinaram o livro de visitas, o fizeram com os nomes fictícios.

Foi o último acontecimento acerca do qual não existe divergência de testemunho. Sobre os que se sucederam, as versões são desencontradas. Dentre os vários relatos, narro abaixo o que me pareceu mais sustentável.

Ao saírem, cada uma seguiu um caminho diferente e as linhas imaginárias traçadas a partir do ponto inicial formaram um septagrama.

Aquela foi a primeira e única vez que se encontraram. Nunca mais se viram.

Ainda assim, numa combinação silenciosa, guardaram luto fechado por sete dias (quando se vestiram de preto) e mil e uma noites secretas (há quem diga que coincidiram com os dias), tempo em que as tarântulas - umas negras, outras quase ruivas - cresceram livres, para a perplexidade dos maridos.

Passada a clausura, numa noite em que a lua estava coberta de leite, todas foram simultaneamente fecundadas. Nessa mesma noite, os galos da madrugada emudeceram, os cães ganiram silenciosamente, os ponteiros dos relógios giraram no sentido contrário. Soube-se que no oriente os rios e os mares engoliram a terra. Decorridos sete meses, um raio fulgurante de mil anos-luz atravessou a abóbada celeste anunciando a aurora. Nesse exato instante, embora não saiba se é seguro afirmar, todas as estrelas de sete pontas reluziram no firmamento.

Sete dias após, os notários inscreveram em seus assentos o nascimento de sete varões. Todos registrados com um só nome, composto por sete letras e um enigma.

ATÉ QUE A MORTE OS SEPARE

2008-07-16T22:02:00.000-07:00

Chegou em casa com um misto de So Pretty, da Cartier, e Z, de Ermenegildo Zegna. O timbre da voz, percebeu logo, não era o comum. Nem a pauta:
— Demorei porque encontrei a fulana.
As narinas vibraram silenciosas. O Z não era feminino. Tampouco fulana era uma desmiolada: nunca usaria um perfume masculino.
Quem lhe teria tocado com patchouli? A percepção, ainda que não sentisse aroma diverso da que usava, era de quem, se não o traíra, fodendo, estivera flertando. O pigarro, quando detestava cigarro, indicava a mentira, ou, no mínimo, o desconforto.
— Você agora usa Z?
— Tá louco?
Vagabunda, murmurou, tateando o caminho rumo ao quarto. Retrucou, em sussurro, filho da puta.
E foram dormir.

LOVE STORY

2008-07-07T06:50:00.000-07:00

!
!
!!
!!
!!!
!!!
!!!!
!!!!
!!!!!
!!!!!
!!!!!!
!!!!!!
!!!!!!!
!!!!!!!
!!!!!!
!!!!!!
!!!!!
!!!!!
!!!!
!!!!
!!!
!!!
!!
!!
!
!, vistos, etc...

CORDIAIS SAUDAÇÕES

2008-06-08T08:50:00.000-07:00

Ela chegou aflita. Arriou alguns pacotes de compra sobre a poltrona. O olhar de relance na paisagem do poty no óleo na parede. Rosilene Donora parecia trazer na memória alguns parágrafos de um conto da codecri (trama construída com sutis ranços de relações provisórias), ela julgou. Rosilene Donora apaziguada da pressa, com o olhar retirou Glauco Dantas do microcomputador.
"Meu bem retire de mim este fardo", ela disse, num aconchego rápido de corpos, acomodando-se ao sofá.
Glauco Dantas encarou Donora como se infundisse na mulher palavras que queriam ser ditas por força de acalorada pesquisa.
"Meu bem, Xatetoçó xalá estin", diziam os gregos por trás das marcas do tempo.
"Não queria ouvir isso de você com esta mão aposta na minha perna", disse Donora, com riso oculto na voz.
"Não cultivo o belo difícil, Donora, mas a expressão brotava com a contenção que me foge agora, disse Glauco Dantas.
"Xatetoçó xalá estin, xalá me atraia, porém o aconchego agora..."
"Coisas belas difíceis são" ou fáceis assim também delas, insinuou Glauco.
"Vá lá, Xatetoçó xalá esti" ou as coisas simples e belas, Donora disse sem retirar o olhar do vídeo, e premindo-lhe na perna como se pretendesse mais que uma atenção.
"Meu bem, os gregos tinham dessas, e nós agora..."
"O corvo bem familiar dos gregos. Vamos agora?
"Agora não, gavião", Donora disse, arrancando dele um olhar de contenção.
"Xopác, corvo, xopác", gosto de ouvir estas palavras, parecem transmitir algum DNA de civilização.
Ele a retirou da televisão com um olhar. Era assim que os fios de palavras atravessavam a noite, como o vôo do corvo e o rugir de concretas metáforas na cama.

BOLA AO CESTO

2008-05-29T07:01:00.000-07:00

Antes de entrar, ajustou o nó da gravata de seda italiana de fios trançados, garantindo que a ponta ombreasse com o cinto de couro de jacaré. Repassou, ainda, um a um, os argumentos.

Não se iluda, disse, após a leitura. Uma armação de titânio acomodava um par de lentes de correção que, de tão grandes, ajudavam a esconder a murchidão da pele. Viu-se refletido, as mandíbulas mais alongadas, as mãos maiores que os braços. Uma gota de suor aumentava de tamanho à medida que descia lentamente pelas têmporas. Ali decidem ao sabor do vento, arrematou, com ar de enfado - o que lhe acentuou as rugas na testa seborrenta –, e demonstrando, ele próprio, sua descrença. Não se apiedou do olhar incrédulo em sua direção nem percebeu que àquela altura o corpo, sentado à frente, suava frio, manchando o colarinho da dudalina de fios de algodão egípcio, tom lilás. Tinha a alma congelada, o velho. Isso não o impediu de esboçar, com desdém, um sorriso maroto ao ver a mão desesperada que tentava inutilmente afrouxar o nó da gravata de seda italiana de fios trançados.

Lívido, saiu dali com uma tristeza inconsolável, o nó da gravata de seda italiana de fios trançados fora de ordem.

De volta ao escritório, pediu à secretária que cancelasse a agenda do dia.

Fechado no gabinete e já livre da gravata de seda italiana de fios trançados, pelo telefone falou com três interlocutores diferentes. Depois, pousou o olhar ainda pálido sobre a placa em mármore botticino e vidro temperado bronze, que reproduzia alguns trechos do Oração aos Moços. Um Old Parr ao alcance da mão, para desfibrar o desconsolo. Com a outra, pausadamente, mas com rigidez, dobrou as sete laudas esgrimidas no papel timbrado, A4, letra em Time New Roman, fonte 12, alguns itálicos. E ainda que lhe doesse no mais profundo do ser, seguiu amassando-as, embolando-as, destruindo-as, até que alcançaram a forma de uma bola de papel do tamanho de um maracujá de feira, grande e murcho. Continuou por alguns segundos, como se fizesse um exercício de fisioterapia. Em seguida, com as duas mãos, a esquerda como apoio, ergueu a bola de papel, que agora parecia de chumbo, ao mesmo tempo em que enchia o pulmão de ar, prendendo, ao final, a respiração. Segundos após, soltou-a e arremessou os fatos e o pedido à cesta, de lixo. Tiro certeiro, como nos bons tempos dos jogos universitários.

DOBAL

2008-05-23T05:20:00.001-07:00

Verões
Domingos
Tardes

Verões
Domingos de verão
Tardes de domingo de verão

Sejamos, agora, generosos.
O Poeta, que a vida inteira se nos doou, precisava descansar...

A HERANÇA DE CADA UM

2008-05-16T03:50:00.000-07:00

Eles, aos berros, agrediam-se. Gérson, o caçula, sangrava já. A mãe, antes buscando apartar os filhos, agora retinha-se no sofá, mirando um ponto qualquer no céu, pela varanda, como se estivesse sozinha. Os dois, pensava mais uma vez, nunca se uniriam. Afinal, Lucídio, pai de Lucas, e Geraldo, pai de Gérson, foram inimigos até a morte.
A mãe levantou-se e dirigiu-se à varanda. Olhou o céu, e, como se o desprezasse, buscou a terra.
Os filhos, ainda hoje, agridem-se por qualquer bobagem. A mãe não esboça qualquer gesto para separá-los, presa à cadeira de rodas e ao passado. Ontem, porém, Lucídio visitou-a à noite, enquanto dormia, com a marca de corda no pescoço, prometendo retornar. As mãos tremeram e o rosto contraiu-se ao lembrar que ele a chamara de assassina.

Precisava encontrar um meio de afastar pelo menos o fantasma.

VIAGEM EM TORNO DO SOL

2008-05-09T08:22:00.001-07:00

a socorro santos

“Licença, moça...”
Toda, senhor.
“Este o ônibus circular?”
Sim, este.
“Ufa, que lua.”
Quente, mesmo.
“Demais, o calor.”
Sim, que sol.
“Um braseiro.”
Uma sauna.
“Ufa, arre.”
O calor.
“Bê-erre-o-bró, isso.”
Quente.
“Minha mão...”
Suada.
“O inferno, aqui.”
O sol.
“Tórrida, a cidade.”
Um forno.
“E que forno.”
Sua mão...
“Suada.”
O calor.
“O sol.”
Só sol, o céu.
“Demais, no céu, o sol.”
Que sol.
“Céu-sol, este.”
Vou descer.
“Tudo bem.”
Ótima conversa, senhor.
“Legal também, moça, a sua.”
Até.
“Até.”
Este o ônibus circular?
Sim, este.
Licença, moço...

LOBA

2008-04-23T15:20:00.000-07:00

Ao derramar do dia, deixa escapar alguns grunhidos. É quando lambe o próprio ventre. À meia noite, meio esquiva e oculta, contorce-se à meia luz. É quando se aquece. Na madrugada insone uiva para a lua, num longo gemido... É quando se queima por dentro.

O AMOR É POSSÍVEL

2008-04-16T07:28:00.000-07:00

Ela mirou a Cyber-shot para o seu rosto uma, duas, três, quatro vezes, enquanto ele sorvia o açaí que lhe tinha sido servido. A cada foto, ela, sorridente, mostrava-lhe o feito. A contragosto, olhava-a. Findo o açaí, levantou-se, com ela seguindo-lhe à distância, contrariada.
Quando ela disse-lhe que a esperasse e ameaçou transformar comprar em verbo irregular, suprimindo as primeiras pessoas do singular e do plural, parou, abraçou-a, tentando entrelaçá-la, e beijou-a.

CARNAVAL

2008-04-08T07:11:00.000-07:00

Despediram-se no sábado gordo. No baile da terça, todos mascarados e com distorcedores de voz nas bochechas. No motel, acordou sozinho, a cama vazia ao lado.
Em casa, à noite, mãos dadas com a mulher em frente à retrospectiva da tv, não conseguia esquecer que o chip, o dela, logo depois do louco gozo simultâneo, falhara. Sabia-se, agora, um corno --- e isso lhe doía mais que a cabeça pesada que nem chumbo.

ARRAZOADO DE DEFESA

2008-03-29T16:10:00.000-07:00

A tartaruga australiana do promotor enquadrou-o em vários tipos. Era caso de preventiva. Foi decretada. Ele, recolhido. Nem bem viu o sol nascer quadrado, sua advogada, decotada, debruçou-se sobre a mesa do juiz, perdido entre papéis e jogos de paciência. Com a lupa numa mão e a caneta noutra, fez-lhe ver que na letra da lei havia uma brecha.

Lisonjeado com as mesuras, o meritíssimo vomitou meia dúzia de latim antes do decreto final de soltura.